Exilio interno

La Biblia Moderna

2012-01-23T16:34:00.001-06:00

La Biblia Moderna

por favor, vean esto.... (no apto para religiosos)

Fauna

2011-10-13T16:37:00.002-05:00

No todos tenemos la suerte o privilegio de ser personajes que se desdoblan, vivimos esta vida desde diferentes perspectivas (a veces, diría yo, al mismo tiempo), vamos por la calle como cualquier peatón, pero en realidad no vamos, coexistimos, andamos, flotamos, volamos… sobrevivimos.

La vida o los genes nos han vuelto locos (a veces, también, podemos echar algo de culpa a las hormonas) pero seguimos, trabajamos ocho, diez, doce horas, llegamos temprano al trabajo y tarde a casa; posponemos, a veces, las citas con desconocidos a los que solemos llamar amigos, vamos al teatro, al toquín, o simplemente tomamos un café para ver pasar el gentío (esperando, tal vez, encontrarnos con otro como “yo”).

No somos exiliados porque andamos en metro y visitamos restaurantes, no somos parias porque en nuestro mundo somos parte de una sociedad (aunque ésta sea la de los parias), vivimos, como dije, enfundados en varios personajes: el trabajador, la madre de familia, el amigo, la comparsa que va a los eventos de los cuates sólo por no dejar; pero en el fondo, somos gente que sueña despierta y, a veces, también durmiendo, gente que hace lo que otros no se atreven, no por querer ser importante, sino porque la vida sería un poco menos ridícula si nadie lo hiciera, somos los que quedan cuando el bar ya ha cerrado, los que salen a las 5 de la madrugada sólo para ver el amanecer de un día de farra, los que escriben cuentos, poemas, se montan personajes y los representan (en escenario), los que pintan, dibujan, cuentan: una sociedad, un mundo en el que nos inventamos, queremos ser y estar.

No sé que somos, salvo, acaso, un pedazo de luz, las comillas del título, el twit que misteriosamente alguien retwitteó: por gracioso, inspirador, preciso, ocioso; nos lamemos las heridas como gatos, le buscamos el sentido a la mañana: si el día se nubla, nuestro pensamiento gira en torno a la melancolía, si la sale el sol, le ponemos soundtrack y con los audífonos gritamos en silencio.

No he bipolaridad, si acaso personalidad múltiple, ingenio para no ser quienes creen los otros, y aún así, ponernos traje, corbata, ir a la junta con el jefe y, a veces, sólo a veces, cuando los astros se colocan y todo parece ser perfecto, el mundo nos regala una sonrisa.

Mi reino por un follower

2011-08-30T15:55:00.000-05:00

Perio-publisistas.

Un cosa es escribir en un blog, Facebook, Twitter, donde cualquiera puede creer o desmentir lo que piensas, puedes decir que el jefe es una mierda, que vives en el país de nunca jamás, y es válido, tienes el derecho de escribir lo que a tu retorcida mente se le ocurra, pero qué pasa cuando algo retorcido, bizarro, de película tonta holliwoodense (que a veces pasan por sinónimos), de esas donde la protagonista es una tipa anoréxica que sueña con ser la reina del baile y cogerse al mariscal de campo, llega, inunda y parece no querer salir de los noticieros de la noche, los titulares de prensa, etc…

Lo jodido no es que existan mujeres tontas, alcoholizadas, corriendo en al más puro estilo Fast and Furious en plena madrugada, sino que se vuelvan nota de 8 y titular de noticiero de las 10 de la noche.

No diré, como tantos han dicho, mi punto sobre el hecho de que tremendas mujeres de la vida pública nacional sean tan brillantes y respetuosas con los servidores públicos capitalinos, sino mi objeción hacia el trato que le han dado a la nota (si es que debiera serlo) los medios más importantes de comunicación a nivel nacional.

Insisto, lo entiendo del Twit, los blogs, pero por favor, ¿que no hay cosas más importantes en la vida pública de este país y del mundo que la borrachera de un par de Hollywood stars región 4?

Será porque en este país los periodistas piensan como publicistas, lo importante no es que colapsen las bolsas del mundo, que siga sin caer Gadafi que el número de muertes por la lucha contra el narco avanza cada día, que los servicios básicos de salud y educación simplemente no están en la mayoría de los casos, como eso no vende, la de 8 es para las alcohólicas niñas de Polanco.

De Twit.

Dicen que tiempos pasados siempre fueron mejores, sobre la dichosa Hada jalisquilla al menos, a la hora de armar una tapadera mediática, el chupacabras tenía más credibilidad

Comentarios, detracciones y mentadas a:

indrabroca@gmail.com

www.facebook.com/indrabroca

@indrabroca

Mi Reino por un Follower

2011-08-11T11:05:00.000-05:00

Amigos, les presento mi nueva columna que desde hoy apareceré todos los meses en la revista Km 56, la nueva travesura de los creadores pozarricenses, además claro, de otras colaboraciones de esta y otros insomnes de la región, fotografía, arte, literatura y más, no dejen de visitar el blog y la revista... http://km56magazine.blogspot.com

Saludos viajeros!

Si Shakespeare leyera el título de esta columna se volvería a morir del puro susto, sin embargo, en estos tiempos donde la fama está a la vuelta de un twit, y lo que pasa en nuestro entorno no tiene mayor repercusión si no está publicado en Facebook, no podemos hacernos de la vista gorda sobre lo que las redes sociales representan para nuestra cotidianidad.

Por ejemplo, La cantidad de información a la que somos propensos hoy en día, las posibilidades de comunicación con prácticamente cualquier persona en el mundo, la velocidad con la que corren los chismes, las noticias, los eventos, hoy en día no tenemos pretexto para no estar al menos enterados de lo que pasa en el mundo.

Sin embargo, lo que nos complica un poco a la hora de escribir una columna sobre redes sociales es que para ello tenemos que escribir sobre la vida, pública y privada, la de todos, porque eso es la red: un gran chismógrafo donde propios y extraños exponemos lo que queremos (y hasta lo que no queremos) de nuestra historia personal.

Es cierto que dentro de este mundo hay un grupo que las usa para ventilar su vida privada, otro grupo les ha encontrado el modo y hemos descubierto que son excelentes herramientas de trabajo, y hay algunos que, como cualquier voyeur se lo pasan mirando lo que otros publican.

Aunque las diversas tribus, lenguajes y códigos de coexistencia en este mundo virtual serán tema de esta columna, tendrá que serlo también la vida misma, vista desde el espejo (o muro quedaría bien) de la red, ya que gracias (o a pesar) de ella, hoy no sólo escribimos, también posteamos, twiteamos, mandamos emoticones y jugamos a encontrarnos en la red como en un gran laberinto de espejos.

Así que aunque no soy Shakespeare ni vivo en un palacio, va mi reino por un Follower, y por ahí nos posteamos en la blogósfera.

Indira Broca

(Poza Rica, Ver. 1988) Escritora y promotora cultural. Ha publicado Cocinas la Tarde (2008), Apuntes para sentirse loco (2011). Es coautora de De triángulos oscuros y compiladora del proyecto Pasadeando, instantes para llevar (PACMyC 2008). Becaria del Programa de Estímulo a la Creación y Desarrollo Artístico de Veracruz 2009.

www.facebook.com/indirabroca

Twitter: @indrabroca

Apuntes para sentirse loco

2011-04-18T15:47:00.001-05:00

Bueno, aunque la literatura mexicana no lo esperaba, ni lo necesita para continuar viviendo, ya salió Apuntes para sentirse loco, mi nueva plaquette, 16 poemitas, o sea, no se tardarán mucho leyéndolo, la edición, la neta, está bella, cortesía de Editorial Namox, en León, Guanajuato, ya cuando tenga fecha de presentación en Villa les aviso, y cuates, no sean gachos, invítenme a presentarlo en otros lados, va?
Les dejo la fotito de portada y un par de poemitas...
Besos y abrazos a todos, gracias por las felicitaciones y por fis, no me recuerden mucho a doña Indira grande.

BIOGRAFÍA DE FAMILIA

Sólo al final de aquel poema

la muchacha entendió

No son los astros o la línea en la mano

no es la ausencia de colores de la infancia

ni el verdugo imaginario de una antigua violación

Son las piezas del ajedrez de su vida

el gris que incita la derrota

El manicomio tomado por hotel de paso

para hacerle el amor a los demonios

y abrir las piernas

ante los hongos que Alicia ofrece

Es el negro semen de la muerte

el que quiso preñarla

En el kiosco del parque

vive una pareja

No conoce de horarios

noche

o día

Buscan el pan a las tres de la mañana

Juegan con hijos imaginarios

mientras fuman de una vieja pipa

Yo los miro desde mi banca

hablar de simios y grecas mayas

acicalarse el uno al otro

y dibujarse corazones en la frente

Existe un refugio

al que llegan los que no tienen sitio

Desde él

se alzan torres de espuma y luces que rodean el mundo

Para llegar

hay que ver una nube de hongo en medio de la tarde

y compendiar desde el fondo de una botella de cerveza

toda la filosofía de kafka

Hay que vestir hippie

radical hasta el verso

y zurdo

por lo menos de pinta

De todos

son mis favoritos

Brillan sobre la media luz de un parque

abandonado por un dios en el que ya no creo

Qué los mueve por el mundo de las sombras

Los años velados o aquella fugacidad encendida en la memoria

Yo los miro y río con ellos

me dibujo sus hijos

que ya tienen su lugar

en la mesa de piedra gris

en la ansiedad de sus días

Sal con una chica que lea

2011-03-06T21:22:00.000-06:00

Hace un par de minutos terminé de leer este texto, bello definitivamente, lo curioso es que la autora es una escritora de las filipinas (según un blog que me encontré) y publicó este texto como nota en su FB originalmente en ingles hace unos días, y luego, buscando, resulta que ya lo han publicado en no se cuantos blogs y demás en diferentes idiomas, la traducción no es totalmente literal pero no es mala, al final les dejo el texto en ingles también por si le quieren dar un ojito.

La verdad no pude resistirme a publicarlo por dos motivos, el primero: ese fenómeno blogero que tanto me encanta, el segundo: el texto me encantó! sí, soy una cursi, pero apuesto que les encantará también (aunque no sé por qué si el texto está escrito en teoría para un hombre, todas las publicaciones que me encontré son de mujeres, ja).

Sal con una chica que lea. Sal con una chica que gaste su dinero en libros en vez de ropa. Ella tiene problemas de

espacio en su clóset porque tiene demasiados libros. Sal con una chica que tenga una lista de libros que quiere leer, que tenga un carnet de biblioteca desde que tenía doce años.

Encuentra una chica que lea. Sabrás que lo hace porque siempre tendrá un libro por leer en su cartera. Ella es ésa que mira amorosamente sobre los estantes en la librería, la que llora calladamente cuando encuentra el libro que quería. ¿Ves a esa chica extraña olfateando las páginas de un libro viejo en una librería de segunda mano? Ésa es la lectora. Nunca pueden resistirse a oler las páginas, especialmente cuando están amarillas.

Ella es la chica que lee mientras espera en esa cafetería al final de la calle. Si echas un vistazo a su taza, la crema está flotando en la parte de arriba porque ella está ya como absorta. Perdida en un mundo creado por el autor. Siéntate. Quizás te dé una mirada penetrante, porque a la mayoría de las chicas que leen no les gusta ser interrumpidas. Pregúntale si le gusta el libro.

Cómprale otra taza de café.

Hazle saber lo que realmente piensas de Murakami. Ve si pasó del primer capítulo de La Comunidad. Entiende que si te dice que entendió el Ulises de Joyce, sólo lo está diciendo para sonar inteligente. Pregúntale si ama a Alicia, o si le gustaría ser Alicia.

Es fácil salir con una chica que lee. Dale libros por su cumpleaños, por Navidad y en los aniversarios. Dale el regalo de las palabras, en poesías, en canciones. Dale a Neruda, a Pound, a Sexton, a Cummings. Déjale saber que entiendes que las palabras son amor. Entiende que ella sabe la diferencia entre los libros y la realidad pero, por Dios, ella está tratando de hacer su vida un poco más como su libro favorito. Nunca será tu culpa si ella lo hace.

Ella tiene que intentarlo, de algún modo.

Miéntele. Si entiende de sintaxis, entenderá que necesitas mentir. Detrás de las palabras hay otras cosas: motivación, valor, matiz, diálogo. No será el fin del mundo.

Fállale. Porque una chica que lee, sabe que el fracaso siempre lleva al clímax. Porque son chicas que entienden que todas las cosas llegan a un fin. Que siempre puedes escribir una secuela. Que puedes comenzar una y otra y otra vez y aún ser el héroe. Que la vida está destinada a tener uno o dos villanos.

¿Por qué tener miedo de todo lo que no eres? Las chicas que leen entienden que la gente, como los personajes, se desarrollan. Excepto en la serie de Crepúsculo.

Si encuentras una chica que lee, manténla cerca. Cuando la encuentres despierta a las dos de la mañana, apretando un libro contra su pecho y sollozando, hazle una taza de té y abrázala. Puedes perderla por un par de horas, pero siempre regresará contigo. Hablará como si los personajes en el libro fueran reales, porque, por un rato, siempre lo son.

Le propondrás matrimonio en un globo aerostático. O durante un concierto de rock. O muy casualmente, la próxima vez que esté enferma. Por Skype.

Sonreirás tanto que te preguntarás por qué tu corazón no ha explotado y sangrado por todo tu pecho todavía. Escribirás la historia de sus vidas, tendrán niños con nombres extraños y gustos todavía más extraños. Ella le presentará a tus niños al Gato en el Sombrero y a Aslan, quizás el mismo día. Caminarán juntos el invierno de su vejez y ella recitará a Keats en voz baja mientras tú te sacudes la nieve de las botas.

Sal con una chica que lee, porque te lo mereces. Te mereces una chica que pueda darte la vida más colorida imaginable. Si tú sólo puedes darle monotonía, y horas duras y propuestas a medias, entonces estás mejor solo. Si quieres el mundo, y los mundos más allá de éste, sal con una chica que lea.

O mejor aún, sal con una chica que escriba.

"Date a girl who reads. Date a girl who spends her money on books instead of clothes. She has problems with closet space because she has too many books. Date a girl who has a list of books she wants to read, who has had a library card since she was twelve.

Find a girl who reads. You’ll know that she does because she will always have an unread book in her bag.She’s the one lovingly looking over the shelves in the bookstore, the one who quietly cries out when she finds the book she wants. You see the weird chick sniffing the pages of an old book in a second hand book shop? That’s the reader. They can never resist smelling the pages, especially when they are yellow.

She’s the girl reading while waiting in that coffee shop down the street. If you take a peek at her mug, the non-dairy creamer is floating on top because she’s kind of engrossed already. Lost in a world of the author’s making. Sit down. She might give you a glare, as most girls who read do not like to be interrupted. Ask her if she likes the book.

Buy her another cup of coffee.

Let her know what you really think of Murakami. See if she got through the first chapter of Fellowship. Understand that if she says she understood James Joyce’s Ulysses she’s just saying that to sound intelligent. Ask her if she loves Alice or she would like to be Alice.

It’s easy to date a girl who reads. Give her books for her birthday, for Christmas and for anniversaries. Give her the gift of words, in poetry, in song. Give her Neruda, Pound, Sexton, Cummings. Let her know that you understand that words are love. Understand that she knows the difference between books and reality but by god, she’s going to try to make her life a little like her favorite book. It will never be your fault if she does.

She has to give it a shot somehow.

Lie to her. If she understands syntax, she will understand your need to lie. Behind words are other things: motivation, value, nuance, dialogue. It will not be the end of the world.

Fail her. Because a girl who reads knows that failure always leads up to the climax. Because girls who understand that all things will come to end. That you can always write a sequel. That you can begin again and again and still be the hero. That life is meant to have a villain or two.

Why be frightened of everything that you are not? Girls who read understand that people, like characters, develop. Except in the Twilight series.

If you find a girl who reads, keep her close. When you find her up at 2 AM clutching a book to her chest and weeping, make her a cup of tea and hold her. You may lose her for a couple of hours but she will always come back to you. She’ll talk as if the characters in the book are real, because for a while, they always are.

You will propose on a hot air balloon. Or during a rock concert. Or very casually next time she’s sick. Over Skype.

You will smile so hard you will wonder why your heart hasn’t burst and bled out all over your chest yet. You will write the story of your lives, have kids with strange names and even stranger tastes. She will introduce your children to the Cat in the Hat and Aslan, maybe in the same day. You will walk the winters of your old age together and she will recite Keats under her breath while you shake the snow off your boots.

Date a girl who reads because you deserve it. You deserve a girl who can give you the most colorful life imaginable. If you can only give her monotony, and stale hours and half-baked proposals, then you’re better off alone. If you want the world and the worlds beyond it, date a girl who reads.

Or better yet, date a girl who writes."

ROSEMARY URQUICO

Hablamos tanto del encuentro que nos olvidamos de la poesía.

2011-02-20T21:51:00.000-06:00

Disertación sobre el VII Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer Cámara

Al Bar-Barita

A manera de nota aclaratoria diré que no es verdad que los encuentros sólo sirvan para que los amigos se junten aunque sí, sean una gran fiesta de amigos; no sólo son un pretexto para ver rostros nuevos aunque sí, vamos por el mundo conociendo no sólo rostros, sino voces y palabras, no sólo sirven para tomar vino, café, coca cola y dormir 4 horas diarias y tomar vacaciones de la vida cotidiana, aunque sí, vino, sueño y vacaciones son también el fruto del trabajo poético de los autores, no sólo para difundir lo que se escribe y lo que no, aunque sí, nos podemos hacer un panorama de lo que se está escribiendo en otros sitios y de cuan originales, buenos o patéticos son nuestros poemas.

Quise hacer la crónica del VII Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer Cámara, pero resulta que es inútil hablar de él sin mencionar los otros seis, sin establecer preámbulo y contexto para darnos cuenta de cuanto ha crecido nuestro Ibero (como le decimos de cariño), de cuantos autores nóveles y veteranos han pasado por sus mesas, sus pasillos.

Hablaré entonces de vivencias, para no perder toda la subjetividad que intento plasmar en este texto. Hace ya siete años que un grupo de poetas se reúne para leer poesía bajo pretexto d homenajear a Carlos Pellicer, y bien merecido pretexto, pues Pellicer fue siempre un poeta preocupado (y ocupado) por enseñar al que quisiera, no sólo poesía y literatura, sino también vida e historia.

Para los que hemos tenido la oportunidad de estar presentes como público o lectores en la mayoría de estos siete años, hay muchas cosas que alabar, algunas criticables, claro, como todo, tal vez propuestas e incluso felicitaciones y abrazos por repartir, pero es la intención de este texto hablar de aquellas cosas que a veces olvidamos.

Un encuentro de esta magnitud, no sólo en presupuesto sino en la calidad de los poetas invitados, le pertenece al pueblo, es también un aliciente para acercar la poesía a otros públicos, a los que siempre han visto a la poesía como algo que se hace para ligarse a una chava o algo de lo que sólo hablan un grupo de viejos con gafas y barba de candado.

Cuenta el poeta Otoniel Guevara a manera de chiste que por eso es que le gusta leer en las cárceles, porque ahí sí tiene público cautivo; y es una verdad triste, antes de ponernos a pensar en plan académicos hay que ver los impactos que este encuentro ha o no tenido entre el público no cautivo: actividades como “Mercando poesía”, (para mi gusto la mejor idea que pudo tener el IEC para el programa) donde los poetas toman por asalto el mercado Pino Suárez y comparten su poesía a todos los que llegan, como cada día, a hacer sus compras o a vender su mercancía.

Hace tres años me tocó ver un vendedor de pescado que no paraba de mirar a Waldo Leyva mientras leía un poema de amor: es un regalo, lograr sacar a una persona de su rutina diaria y darle un minuto para sentir algo más que el cansancio de la jornada entre pescado y compradores, es por mucho, la mejor utilidad de la poesía.

Las lecturas en las escuelas y en los centros penitenciarios, hace dos años tuve la fortuna de entrar a la cárcel de mujeres y convivir con un grupo de ellas que forman un taller literario en las instalaciones. Una mujer de aproximadamente 30 años, tal vez un poco menos pero marcada por la vida entre cuatro paredes, cumple sentencia de cincuenta años por haber matado a su marido y sentada frente a sus compañeras lee un poema donde la celda se hace mar y caracolas entran con la brisa de estar libre. La poesía le ha dado no un refugio sino un nuevo mundo al que asirse mientras lucha por comprobar su inocencia.

Una mujer se acerca cargando a un niño en brazos, Aida Toledo lee algo sobre el amor, y la mujer se acerca hasta llegar a la primera fila. Termina la lectura y todos vuelven a lo suyo.

Ni hablar de las lecturas en las escuelas, todas comienzan con un par de grupos acarreados: a nadie le interesa la poesía, sólo el punto extra en el examen, pero alguien ha tomado el micrófono y se pone a hablar de la guerra en su país, de cómo ser poeta, a veces puede causar la muerte, otro poeta en otra escuela lee un poema que termina en carcajada, el auditorio ríe y se dan cuenta de que poesía es mucho más que un fragmento de Pellicer aprendido por manda en la primaria, o la suave patria de López Velarde.

Poesía es también un guiño a la niña que te gusta en la banca de enfrente, un desahogo, una terapia, un minuto de silencio antes de soltar la carcajada.

Tal vez la mayoría salgan de la sala sin ganas de tomar un libro entre las manos, pero ya van siendo dos o tres los que sí, los que piden nombres y referencias para buscar en Google, y en alguna ocasión pasó que un joven de una escuela se paró de pronto en una de las mesas del encuentro.

El meridiano de la poesía, nombre dado a la intersección de las calles Saens y Lerdo por el nacimiento de Pellicer y Gorostiza a menos de una cuadra de ahí, tal vez una sede de la que no se espera mucho, pero una señora con su niño van cargando bolsas, se percatan de que una jovencita de tal vez 25 años lee algo sobre portarretratos rotos como las costillas y los domingos, se acercan y se queda escuchando a Stephanie Alcantar para después volver a lo suyo y perderse de la misma forma en que llegó.

Si me lo preguntan, no hay comentarios sobre eso, no hay registros sobre cuántos escucharon y sonrieron, o peor, disimularon una lágrima, nos olvidamos de la poesía a veces pensando en que si viene o no viene fulanito, que si la fiesta no es tan grande o que lo es en demasía y no nos preocupamos por mejorar lo que ya está, por devolverle a la poesía ese mérito del que habló Gabriel Celaya cuando dijo que la poesía es un arma cargada de futuro.

Han sido tantos los comentarios a favor y en contra de la realización de este encuentro, que sí los invitados siempre son los mismos, que si dejan de lado a poetas locales, que si las sedes, el presupuesto, la fiesta, pero en los siete encuentros que se han dado a la fecha, no he oído ni un solo comentario sobre la poesía.

Al final de cuentas, es ella la verdadera festejada en este encuentro, su expresión en cada país de Iberoamérica, entre las diferentes generaciones de poetas, sus historias y su trinchera poética.

Es la poesía la que debiera estar primero en los comentarios, las notas, las reseñas; pues todos los que nos damos cita cada año para oír lo que esas personas de pintas tan diversas vienen a contarnos y a leernos, llegamos ahí buscando poesía.

Siempre hay paja, y que bueno, porque entonces podemos ver avances cuando un poeta llega con sus primeros versos y al cabo de unos años está en otro nivel.

Eso también es lo importante, lo rico de este encuentro, irnos formando un mapa del quehacer poético actual en nuestra lengua, ver la evolución de los poetas.

Waldo Leyva hace referencia durante la presentación de una antología a los jóvenes que hace siete años conoció, y que ahora ganan premios, presentan libros, y cuentan con una voz poética propia y auténtica, y dice estar contento de haber visto ese crecimiento.

Yo no he ganado premios, tampoco presento libros, pero soy una agradecida de este encuentro, aquí he conocido amigos, algunos hasta me han dicho que no escribo mal, me ha dado el valor para afrontar este camino que es la poesía, pero sobre todo, un grupo de señores hace ya algunos años me enseñó que la poesía no es algo que haces sentado frente a la libreta o la computadora, no un sombrero ni el chisme en el café, no una pose ni un pretexto para no ser contadora o veterinaria, la poesía es un estilo de vida.

Esa es la esencia, para mí, del Ibero (pa los cuates) recordar que la poesía es un estilo de vida, algo que tal vez te toma por sorpresa pero que no puedes dejar de hacer nunca, no importa si el talento es mucho o poco, si eres poeta best seller o inédito, si la poesía es la vida misma.

Que hay mucho por hacer, sí, que faltan espacios, difusión, presupuesto, eso es pan de cada día en todo lo que a cultura se refiere, pero no debe morir, ni menguar, algo que entre a más personas llegue, generará cambios, logros, alegrías.

Un poema a mano alzada

2011-02-11T13:15:00.000-06:00

Eres una flor
Hermosa mientras estás colgada de una rama
me gusta tu olor
hasta esos pequeños insectos que te usan de resguardo
que tonta al querer arrancarte
tomarte para mí
pues entonces viene la agonía
te marchitas al momento en que tu cuerpo deja el tallo
comienzas a morirte

Ahora eres flor muerta entre una hoja de papel
eres polvo que me hace estornudar por días
me pone los ojos llorosos y enrojecidos

Eres abono y debo plantarte
tal vez
sólo tal vez
en el futuro ya lejano
vuelvas a ser flor de otro árbol

La primera vez.

2011-01-25T23:28:00.001-06:00

Para Arbey y Stephania.

Para dedicarse a las letras hay que ser un poco necio, o muy obstinado. No quiero decir que un escritor es un necio intransigente o una mula que no escucha, pero hay que tener cierta sordera cuando se comienza en esto, ya sea porque los amigos se burlan de los poemas escondidos en la parte trasera de la libreta de química, o los padres que te dicen que dejes de perder el tiempo con las obras completas de (poner aquí el primer libro que leyeron, o el que más les gustó en la juventud) y te pongas a hacer algo de provecho.

El otro día me pillé diciendo algo que cobró mucho sentido después de un rato, y aunque tal vez suene un poco radical, por lo menos a muchos de los que conozco les ha pasado alguna vez en su vida: los lectores sufrimos discriminación.

En mi caso, por ejemplo, en la primaria leer me provocó tener el lugar de la matada del salón, claro, ya en la secundaria había una que otra niña que llegaba de cuando en cuando a que le escribiera cartas de amor para su novio, cartas que eran bien pagadas con una torta y un boing de fresa, o para san Valentín, tenía una lista de espera que me daba unos cuantos pesos con los que irme al cine con mis amigos (un trío de chavos de quinto semestre y una amiga de mi edad tan locos e incomprendidos como yo) y comprarme una cajetilla de Camel que mantendría como una reliquia de los logros obtenidos gracias a la poesía.

Sin embargo, no puedo decir que escribir me hiciera popular, al contrario, el trabajo literario era algo que mantenía como mi vicio secreto mientras me chutaba las columnas de chismes de las revistas de moda para hacer como que veía la Academia o Big Brother en las pláticas de entre clases y así poder asegurar mi invitación a las parrandas de fin de semana o las voladas de clase para irnos a la casa de un fulano a escuchar música y ponernos medio jarras con un par de medias.

Ironías, por supuesto, pero la más grande y que se sigue repitiendo, resulta que viene de los mismos tipos que dicen amar las letras más que a nada en el mundo.

Otra prueba de que para ser escritor hay que ser un poco necio es que cuando por fin te decides a afrontar al mundo y declarar abiertamente que entre clases y tareas repasas versos de Neruda, o que eso que escribes en la servilleta no es una broma para el ñoño del salón sino un poema para la maestra de álgebra, te das cuenta de que el camino será hacia arriba y pronunciado, ya que si bien sabes que serás el bufón del curso y la causa del llanto de tu madre que teme no acabes siendo todo un contador, el peor de los prejuicios llega cuando te armas de valor y pisas por primera vez un taller literario.

A lo mejor alguien no sabe que es un taller literario, pero es un lugar conde se reúnen, generalmente entre 4 y 8 tipos a leer y revisar textos de su propia autoría, casi siempre habrá entre ellos alguno que tenga una pinta de poeta maldito que no puede con ella (greñudo, zapatos gastados, con inclinaciones hacia lo subversivo) pero eso es normal en estas cosas.

Pero bueno, regresando al punto. De por sí requiere mucho valor para un aficionado mostrar sus textos a amigos o conocidos, pero a completos extraños resulta una batalla ganada, aunque no hay libro de autoayuda que te prepare para lo que a continuación viene.

Llegas a la cita con tus poemas bajo el brazo, en el mejor de los casos llevas copias, pero generalmente la primera visita llevas un par de hojas engrapadas, engargoladas o de plano, tu libreta. Sí eres de la gente puntual podrás llegar antes de que el matadero empiece y tal vez hagas migas con alguien en lo que se hace quórum, pero si tienes la terrible pata de llegar tarde y te encuentras con los asistentes dando sus críticas a los textos de otro, una punzada puede correrte por la espalda al ver como hablan de los textos de otros y lo que le puede deparar el destino a los tuyos. Luego, si llevaste copias te tocará lanzarte a la batalla sin fusil, es en este momento cuando uno piensa: “creo que debí dedicarme a dibujar comics o meterme a corte y confección”.

Sí tienes suerte te dirán algunos comentarios sobre las imágenes y los lugares comunes, alguien te elogiará algún verso y otros simplemente dirán que tienes que leer a tal o cual autor, pero si la fortuna no te sonríe, prepárate, porque el peor de los puntapiés es cuando te dicen un simple “está bonito” o de plano, todos hace mutis como si no estuvieras presente y nunca hubieran leído algo tuyo; esa clase de cosas desmoralizan a cualquiera.

Lo extraño que es todos de alguna forma pasamos por eso, todo llegamos una vez a un taller o a un curso sin nada bajo el brazo, simplemente con las ganas de escribir y de mostrarle a otros lo que llevas dentro, pero parece que al cabo de unas cuantas sesiones, de un par de lecturas, olvidamos que alguna vez escribimos sobe las rosas rojas o el corazón marchito, que plagiamos sin querer a Benedetti o a Sabines (mal, por supuesto), y que alguien nos hizo sentir miserables y con ganas de no volver a escribir ni una receta de cocina.

Si bien es cierto que no todos los que empiezan a escribir siguen en ello con el paso de los años, todos tenemos el derecho a intentarlo, como escuché una vez en una película para niños que trataba de un ratoncito chef: “cualquiera puede cocinar”, aunque en este ajo la frase sería algo así como “cualquiera puede escribir”.

Inspirada por el Facebook

2011-01-11T23:04:00.000-06:00

Es curiosa la forma en que recapitulamos nuestra vida cuando menos lo esperamos, y como al reencontrarte con algo que dijiste o pensaste puedes eslabonar una historia que fluye en contrasentido con el tiempo.

Hoy abrí el caralibro y una nueva sorpresita en él, una sección donde relees toda la sarta de burradas que has escrito desde que tienes cuenta, en orden aleatorio, por supuesto, frases de lo más insípidas como “Tengo hambre” o “Haciendo maleta”, apoyadas por fecha de publicación me recuerdan aquel día en que terminé desayunando a las nueve de la noche, o uno de los incontables viajes relámpago a la Ciudad de México para tomar un café con los amigos o buscar libros que ni por equivocación llegan a la ventiúnica librería de Poza Rica.

“Hoy me dice mi hija: ¿Sabes que debe ser un verdadero problema? Ser alérgico a uno mismo. Creo que le robaré esta frase para algo, jeje”, cuanta sabiduría esconden los niños tras esa melena despeinada y los bigotes de leche, a veces creo que ser madre es lo mejor que me ha pasado, claro, luego Sam rompe un vaso más de la vajilla o vuelve de la escuela con el uniforme blanco pintado de azul y quiero ahorcarla.

“Qué la vida es un carnaval? Pues a algunos de repente nos toca limpiar el vómito de los que se pasaron de copas…” ¿Sí las penas con pan son menos, con Facebook son buenas? Las cosas que uno escribe cuando no todo sale mal, a veces, claro, sólo a veces, algún amigo se compadece y te pregunta (de manera pública, claro) ¿qué te ha pasado? O en el peor de los casos ¡la volviste a cagar!

En fin, los clásicos de “los espero mañana a las tal horas en tal lugar para tal evento, no se lo pierdan”, o la recapitulación de todos los trabajos por los que he pasado con frases como “Hoy es día Movistar” o “Todos a las esferas de la salud” o esta genial “reportear no deja tiempo para el FB”.

Basta con sumergirse en el anecdotario de microhistorias para tener ganas de llorar, de irse de pinta con los cuates o volver a la cocina por más rosca de reyes congelada, basta leer un par de versos de Neruda, de Ángel González, de Sabina, posteadas como estado; o mi favorita “Paren el mundo que me quiero bajar”, para recordar por qué fue que comencé a escribir hace no muchos inviernos.

Hay muchas que definitivamente no transcribiré aquí ya que son demasiado viscerales y preferible fuera que se perdieran en el limbo del ciberespacio, otras me encantaron por su simpleza y algunas evocan tiernos o depresivos recuerdos.

Las hay que son reescritura de lo que otros escribieron, como esta: “@Ramon Rosas Caro Lengua: órgano sexual que algunos degenerados usan para hablar”.

Lo malo es que si le pican muchas veces de pronto comienzan a desaparecer, así como la nostalgia, si insistimos mucho en ella se vuelve chocante.

Yo espero, por lo pronto, que los embates de la vida no sean tan crueles, y si no, pues ya se enterarán en mi próximo estado del Fb.

“Hasta mañana…”

Escritora desempleada busca...

2011-01-07T20:39:00.001-06:00

¿Sientes que algo le falta a tu página cinco?

¿No sales de la postura de siempre: “Sólo
publico a columnistas políticos”?

¿Estás insatisfecho con tu vida editorial,
porque tus articulistas acaban demasiado
pronto sin llegar a despertarte siquiera la más
mínima emoción?

¿En realidad ansías ser un editor, redactor o
dueño de medio de mente más abierta?

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Indira Broca,
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superación personal).Blog Jobs (Te redacto tu bitácora para Internet).

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escritura cuneiforme).

Surmenage a trois (Intervengo a contrarreloj en ese ensayo
de la maestría que tenías que hacer junto a una amiga).

Paidofilia (doy talleres de lectura y creación literaria para niños y jóvenes).

Sado-masoquismo ( te instruyo en bases literarias y te pongo a escribir).

*No incluye el traje de maestra.

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turístico con que estafar al Gobierno.
Satisficción garantizada y un solo lema:

“El que no enseña (literatura) no vende”

Pago sujeto a negociación (denarios, granos de cacao, una beca, tú dirás)

*Agradezco a mi compadre Eduardo Huchin por prestarme su anuncio y su bendición.

2010-04-06T23:31:00.001-05:00

Amigos todos, culturosos, literatos, teatreros y gente de gran corazón, a menudo nos preguntamos que tan efectiva es la ayuda que se envía a las catástrofes y si realmente llega a manos necesitadas, pues la siguiente carta la manda el amigo y poeta Roberto Arizmendi, como vocero de Omar Lara, amigo poeta chileno, la revista Trilce y el centro cultural Trilce, Si está en su bolsillo y en su corazón apoyar a nuestros hermanos, a la poesía y a la recuperación de Chile, esta es una buena forma.

Gracias a todos por tomarse el tiempo de leer este mail, y gracias a los que apoyarán desde el corazón.

Un abrazo.

Amigos:

Todos estamos enterados de los efectos del gran terremoto de 8.8 grados en la escala de Richter que azotó a Chile, con epicentro en la Región del Bio Bio y las posteriores réplicas que en sí mismas, cada una, es un sismo de consideración.

La ciudad de Concepción es una de las más afectadas. También lo sabemos por los medios noticiosos.

Omar Lara, entrañable amigo poeta chileno, tiene su departamento en Concepción. El edificio, ha resistido aún, el departamento no; ha resentido destrozos serios, algunos irrecuperables y otros que podrán arreglarse. Pero algo que también es desastroso y lamentable, es que el Centro Cultural Trilce sufrió los efectos del sismo. En ambos lugares, se perdieron muchos de los libros de venta y de acervo, además de instalaciones y equipo. La Revista Trilce, dedicada a la poesía y la literatura, se publica desde hace 40 años y está reconocida como una de las de mayor trascendencia e impacto en el mundo literario, desde Latinoamérica.

En un acto de solidaridad y afecto, los invito a apoyar a Omar Lara para que pueda levantar de nuevo la librería y el Centro Cultural, y sea posible continuar editando la Revista Trilce para bien de la literatura latinoamericana y mundial. Lo solicito, aunque algunos no conozcan a Omar Lara y otros hayan tenido referencias a través mío, de terceros o por la difusión de su obra literaria reconocida en el mundo.

¿Cómo apoyar?

Para los que vivimos en México, podríamos hacer aportaciones de una vez o bien, comprometernos a apoyarlo mensualmente por cuatro o seis meses (lo que cada quien decida y pueda). Reuniremos el dinero, en el caso de México, en la siguiente tarjeta que estará disponible para ello:

Banamex: 5177-7125-0190-4599

Les pediría que la ficha de depósito la pasen por el scanner y me la manden a mi dirección de correo electrónico () y al de Juan Carlos Díaz Verdugo, chileno amigo de Omar que vive en México (), para tener la referencia de quiénes apoyaron y los correspondientes registros de estado de cuenta. Yo haría una relación de todos los apoyos para que Omar tuviera la información precisa. Al mismo tiempo, enviaríamos a quienes colaboren, copia de las fichas de depósito en la cuenta de Omar Lara. Los que deseen, podrían enviarle también copia a Omar Lara ().

No reparemos en si las posibilidades de apoyo son amplias o reducidas. Como en todo suceso de este tipo, cien, quinientos o mil pesos (diez, cincuenta o cien euros o dólares americanos) son tan importantes como cualquier cantidad. El esfuerzo, además del desembolso, será ir hasta una sucursal bancaria a hacer el depósito o hacer una transferencia bancaria vía Internet. Lo valioso es que los amigos logremos aportar una cantidad que le permita a Omar levantar de nuevo a Trilce y su espacio de promoción de la cultura. Será un cierto “respiro” ante la tragedia y una ventana a la esperanza.

En todo caso, es un acto de solidaridad humana, entrelazada con la literatura y su difusión.

Los que decidan hacer aportaciones por varios meses, les agradeceré nos lo hagan saber a Juan Carlos Díaz Verdugo y a mí, y en caso de ser un apoyo de única vez, también decirlo que será así, para poder planificar el apoyo.

Para los que estén en posibilidades, también podrían organizarse para generar trabajos a Omar a distancia o bien coordinándose entre varias entidades, traerlo y organizar conferencias, lecturas, talleres, etc., que le permita obtener algunos recursos frescos para la reconstrucción.

Algunos probablemente estén en posibilidad de generar donativos de parte de organismos, instituciones o entidades con posibilidades de ello.

Son algunas ideas, pero puede haber más, muchas más.

Los que viven en el extranjero pueden apoyar haciéndose ejes de difusión y/o de acopio para recibir las aportaciones de otros amigos, concentrarlas y enviarlas a Omar, o hacer el depósito de manera personal. Igualmente, podrían generarse actividades remuneradas, buscar donativos o imaginar otras vías.

Si lo consideran conveniente y adecuado, podrían hacer circular esta propuesta entre las personas y contactos que consideren puedan solidarizarse.

Si requieren la lista de las personas a las que les mandé este mensaje, para no repetir envíos, me lo dicen y la mando como texto, para evitar que sea utilizada para fines comerciales o de otro tipo, por eso el mensaje lo envié con CCO (con copia oculta).

Muchas gracias de antemano.

Roberto Arizmendi

Crónica de un fracaso anunciado

2010-03-04T00:11:00.002-06:00

¿Por qué el título? Simple, todos los signos lo anunciaban, la intuición que nunca falla estaba deambulando por la casa como perro en perrera, los días pasaron y el clima empeoró, la playa no era un artificio ni anhelo, el mar no llamó a la puerta ni se hizo presente en sueños, los amigos lo veían cada día a las 5 de la tarde.

El día llegó, nadie supo nada, entonces todo estaba dicho, el fracaso sería inminente, estaba ya en puerta del corredor, sentado en el quicio de la puerta a la espera del toque de timbre, que en este caso fue un correo electrónico.

Tiempo, lágrimas, problemas que se agotaron al margen del escándalo y permisos en la escuela, todo para nada, para quedarse en casa a ver una película vieja sin espera de palomitas o chocolate, sin fuerzas para acabar esa novela que duerme en la mesita de noche.

Al final, siempre supe que el viaje no sería, que no hay nada confirmado incluso cuando te montas en un bus con rumbo fijo.

¿A qué viene todo el rollo? Mucho más simple, a menos de veinticuatro horas de tomar un autobús con rumbo a Ciudad del Carmen, con toda la banda de teatreros y locos que pululan actualmente en Poza Rica, nos avisan (por segunda vez en el mes) que “dice mi mamá que siempre no”(la primera se pospuso el viaje dos semanas hace dos semanas).

El pretexto, problemas internos entre las diferentes dependencias del ayuntamiento; y de paso me entero que en lo que va de la administración ya han pasado como tres directores de cultura y según dicen, al que está no le dan ni un mes en el trono.

El problema, dos permisos quemados en la escuela de mi hija, mis vacaciones frustradas, sin contar el mes de caos, grillas, trabajo, ensayos maratónicos y hacer y deshacer la maleta dos veces.

El resultado, un conato de depresión, (mía, de mi hija, de mi madre) más tiempo de ensayo (maratónico) y una lista interminable de quehaceres de los que ya me había zafado.

¿Por qué el desahogo? Eso sí no es simple, en realidad obedece a varios factores, entre ellos, la siempre jodida forma de actuar de la burocracia (escriba aquí el nombre de su burócrata preferido), la poca seriedad del gobierno (ponga aquí el título del estado-municipio de su elección) para con los que hacemos algo más que sobrevivir en empleos horribles con pagas miserables, una bonita forma de emular a don Gabo (claro, sólo por el título), un pretexto para sentarme a escribir después de un par de meses sin tocar el Word (no es justificación, pero neta que el teatro es celoso), fantasear de nueva cuanta con que las letras pueden cambiar: el mundo, conciencias, personas, días, ambientes, etc.

La revancha, amigos o no, esto es como terapia; comenten sus anécdotas más frustrantes con alguna dependencia gubernamental, compartan esta nota con personas que crean necesiten un pequeño desahogo. Ya sabemos que nadie va a cambiar, que no vamos a hacer que le quiten a nadie su hermoso escritorio y su membrete, si no ya hubiera renunciado calderón-carstens-peñanieto-etcétera, (sí, las minúsculas son adrede), pero les repito, termina siendo terapeútico.

El Dianche: Los caprichos de la historia

2009-12-31T00:20:00.000-06:00

Aquí un artículo de Guillermo Manzano, periodista, y loco, además de prófugo del escenario y amigo.
Un capítulo más de la tragicomedia mexicana...

(a partir de la próxima semana estará colaborando en algunos medios on line con su columna "Ojo de gato", si les gusta les pasaré el link)

Las vueltas de la historia. Así podría llamarse el capítulo 2010 del libro rosa de México. Los panistas, herederos del conservadurismo decimonónico, enemigos del cambio y eternos nostálgicos de la realeza europea, serán los actores protagónicos en el recuento de los daños. Choznos y nietos darán buenas cuentas a sus antecesores: misión cumplida. Recuperamos el poder. Así las cosas en ‘el año del centenario y bicentenario’.
Veamos unos ejemplos. Breves, de lo que registra la historia. José María Morelos y Pavón, mostró y demostró tener una visión clara de Estado. No sólo tuvo principios sino también objetivos. Sus ‘Sentimientos de la nación’ siguen siendo un referente para cualquier estudioso del Estado moderno en América. No le alcanzó la vida. Con sus asegunes –normal en cualquier humano- trazó las primeras líneas del México independiente.
Qué decir de Vicente Guerrero. A quién se le atribuye que antes que nadie, la Patria es primero. En ese ejercicio oxidado de endilgar frases a lo que somos tan afectos los mexicanos, por imitar a los políticos. Pero bueno, el asunto es que Guerrero se la pasó enchinchando a la Corona española y mantuvo la esperanza de la independencia. Después, la burocracia, las intrigas palaciegas y factores externos –del mercado, dijeran los ‘teóricos actuales-, hicieron que España se desligara de sus colonias en América. Era ya demasiado oneroso para los ibéricos mantener su presencia en nuestro continente.
El capricho de la historia: Quién entra triunfante y al frente del ejército independentista en la Ciudad de México, fue Agustín de Iturbide. Hijo de español y criolla, antiguo militar realista y cabeza visible contra Guerrero. Pactó una ‘paz’ y él fue el ganón. Se hizo emperador y gozó, brevemente pero lo hizo, de las mieles de un país independiente que él no quiso ni soñó.
México Siglo XX. ¿Quién fue revolucionario y quién no? Cada uno con sus preferencias. Los hechos: fueron los norteños quienes ganaron la partida de la revuelta armada y movilización social: Venustiano Carranza fue la punta de lanza que concluye con Plutarco Elías Calles. Nos guste o no, los priistas y sus antecesores (PNR-PRM) tuvieron la visión en la construcción del nuevo Estado Mexicano. Pusieron orden e institucionalizaron al país. Sí, también la corrupción y demás lacras que padecemos, pero ellos lo hicieron. Para bien y para mal.
Los herederos del callismo y su visión norteña subieron al púlpito de la política a los caudillos de la revolución. Sin compartir plenamente los ideales del movimiento de 1910-1917, construyeron los andamios que hoy, pese a todo, nos sostienen: Estado laico, educación pública y gratuita, servicios de salud públicos, libertad de credo, libertad de expresión y, el entarimado político electoral que hoy nos apasiona y determina muchas conversaciones en el hogar. ¿Se puede entender la historia del país sin la mención del partidazo? No. Ningún actor o partido político contemporáneo puede negar sus nexos, orígenes y acercamientos con el PRI.
El capricho de la historia: no serán los priistas quienes organicen la fiesta de la Revolución. Esa entelequia que le da nombre a su partido. No. Los organizadores son quienes les quitaron el poder. Los panistas, los contrarios a la Revolución, los que hacen de un credo religioso una política pública, los que creen y sólo creen que primero dios y después el hombre, los que combaten al Estado laico. Serán ellos los que retomen el estandarte guadalupano, pero no para levantar al pueblo, sino para ir a la basílica. No hay duda… la historia es una rueda y gira a su capricho.

If (Rudyard Kipling)

2009-12-08T00:38:00.000-06:00

Lo más parecido a los buenos deseos navideños...

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you
But make allowance for their doubting too,
If you can wait and not be tired by waiting,
Or being lied about, don't deal in lies,
Or being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise:

If you can dream--and not make dreams your master,
If you can think--and not make thoughts your aim;
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build 'em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings
And risk it all on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breath a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: "Hold on!"

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with kings--nor lose the common touch,
If neither foes nor loving friends can hurt you;
If all men count with you, but none too much,
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that's in it,
And--which is more--you'll be a Man, my son!

Y acá la versión en español (no crean, no es mía)

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría...

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...

Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto la voluntad que les dice "!Continuad!".

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

2009-11-29T21:27:00.000-06:00

Cuantas veces tiene que morir una persona para llegar a nacer completamente

Cuantas veces y a donde hay que ir para morirse sin que el odio y las vísceras salpiquen al resto de los peatones.

Será acaso que la mejor forma de morir es viviendo.

Viviendo en casa, a la sombra de tus padres, tus sueños, tus platos de cerámica importada de china, tus recuerdos, que son pocos, porque no hay más recuerdo que el de las cuatro paredes en las que respiras, tus miserias, tus ansias, tus frustraciones.

Sí, creo que es la mejor forma de morir, por lo menos, la más infalible.

Debiera ser obligación del hombre buscar en cada día su tiempo, el momento de pensar en uno, de gozar con una taza de café, de ver una película vieja, de llorar con un poema tristísimo de puro amor, de cantar a voz en cuello, de celebrar, reír o llorar la vida, vaciar cada día en un instante propio, eterno, vivir la vida y no sufrirla.

Sé bien que somos muchos los que andamos a pie por la vida, los que corremos para alcanzar el micro, los que esperamos a que el jefe nos reciba, los que no paramos en la casa con deberes, hijos, padres, muebles.

Pero a veces hay que tomar alto, un segundo, y observar al vecino mientras poda el pasto, o a la señora alimentando al hijo en el parque.

¿Cuántas veces llueve al año? ¿Cuántos niños corren por la calle? ¿Cuánta gente canta mientras viaja en autobús? ¿Cuánta vida tiene un árbol mientras cobija la vida de otros?

Un segundo toma darnos cuenta, un segundo para aligerar la carga de nuestras pisadas, un segundo para disfrutar la vida, sólo eso.

Lluvia y veinte grados a la sombra

2009-10-27T23:02:00.002-05:00

Hoy amaneció lloviendo, parece que la temperatura comenzará a ceder en este sitio, y así como la computadora, mi cerebro funciona mejor cuando hace frio.

Hace falta un café con leche, como el que prepara mi abuela, o uno muy bueno que probé hace tiempo en un pequeño café de la Ciudad de México. También hace falta algo de música, había pensado en John Coltraine o algo de los Beatles (siempre se me antojan cuando está lloviendo), aunque probablemente lo primero que aparezca dará algún resultado.

Ahora quisiera cerrar los ojos y comenzar (por fín) a pensar en algo que tenga algún sentido, por ejemplo, en esa extraña sensación de nostalgia que el frio siempre acarrea. Se que puede sonar cursi, pero es real, no por nada los suicidios aumentan cuando hace frio, y esto no lo digo yo, lo dice mi psicóloga.

La nostalgia, ¿qué es la nostalgia exactamente?, para mi, pobre mortal, es recordar algo que he vivido, o que deseo vivir, gente a la que me encuentro pasados los años y descubro que ya no hay nada sobre qué conversar, las llamadas a mi madre cada semana, las fotografías de Sam a los seis meses, o ese libro que tengo en el librero y no he podido empezar a leer.

Según el diccionario de la Real Academia Española, nostalgia es la pena de verse ausente de la patria, o de los deudos o amigos, y la tristeza melancólica originada por el recuerdo de una dicha perdida.

Pero que pasa cuando la nostalgia es por algo que nunca hemos tenido, y por algo que jamás llegó a nuestras manos. Algunos me dirían que entonces no es nostalgia, sino añoranza. Probablemente tengan razón, sin embargo, ambos términos me resultan paralelos.

La primera vez que leí a Camus una amiga me preguntó si realmente lo había leído, porque no se imaginaba que pudiera salir del Extranjero sin pena ni gloria, pues como dijo, no puedes leer eso y no deprimirte.

La verdad es que para los que en cierta forma nos ha tocado ser un poco extranjeros, la nostalgia tiene dos filos: o nos volvemos un manojo de nervios añorantes de lo que dejamos, o simplemente aprendemos a viajar ligeros y no preocuparnos por lo que queda atrás.

En este caso, es muy difícil para un extranjero viajar con más de una maleta, y si el viajero es un aprensivo, la maleta nunca estará llena, siempre hará falta algo, siempre dejaremos un trozo de nosotros mismos.

La alegría de la nostalgia

La nostalgia puede ser alegre, podemos convivir con nuestro pasado y darnos un baño con el pensamiento en la piel, podemos jugar con los recuerdos y hacer que la vida sea un flash back y un acelere al mismo tiempo. Mi mejor amiga siempre dice que ella es la protagonista de su propia película, mi maestro de teatro en una clase nos dejó buscar un personaje con el que nos identifiquemos, y según Freud, todos tenemos alguna filia con nuestros padres. Así que en realidad, viajar hacia adentro de nosotros mismos, siempre será más escalofriante o imprevisible que cualquier viaje a otra ciudad.

Por ahí podemos empezar, por volvernos extranjeros de nosotros mismos.

Hablando por mí, la nostalgia casi siempre me ha parecido un sentimiento muy grato para vivir, una forma de ser y de estar, al mismo tiempo, en todos los sitios dejados y los que me esperan. Tal vez por eso me empeño en cargar con todos mis libros a donde me lleven, pues cada libro encierra una historia más allá de la que cuenta, tal vez por eso, coloco siempre mis fotos junto a mis libros, porque son, al final de cuentas, parte de la familia que me he ido haciendo y dejando la mayor parte del tiempo.

Si mis queridos lectores amanecieron hoy con algo de frio, o por lo menos un poco menos de calor, salud con el cafecito caliente.

Impuestos

2009-10-22T00:42:00.002-05:00

Desde hoy, depresión será en mi vida un eufemismo para “estoy que me lleva la chingada”.

Pocas veces me animo a escribir sobre política, esto en gran parte porque con los noticieros y radio pasillo tenemos para encabronarnos y mentar madres todo el santo día, y siempre he abogado porque hay que aferrarnos a las cosas buenas de la vida.

Pero hoy, el desconcierto y la preocupación me han obligado a escribir, tal vez como una manera de exorcizar al monstruo de la rabia y poder irme a la cama sintiendo que algún granito de arena ha salido de todo esto.

Algunos partidarios de la teoría de la conspiración dicen que tantos impuestos son para mantener al pueblo sometido, que el grabar a las telecomunicaciones es una artimaña para que el pueblo no se informe y no se de cuenta de cómo está el mundo en realidad.

Otros comentan que es la consecuencia de un gobierno que nunca se ha preocupado por la educación de sus pobladores. Yo estoy de acuerdo con ello, la educación de este país está tan jodida y desde hace tanto tiempo, que los adultos que hoy ocupan un lugar dentro de las cámaras legislativas son, o imbéciles, o apenas cursaron la primaria.

¿Por qué digo esto? Simple, porque no concibo que una persona le quite el pan al pobre y luego le regrese las migajas creyendo que así lo salva de la miseria. Y es que eso es precisamente lo que nuestros adorados “representantes” están haciendo con usted y conmigo. Nos salen con que al aumentar el IVA a 16% van a frenar la crisis. Pero lo que no nos dicen, es que en realidad ese uno por ciento será mucho más a la hora que usted y yo vayamos al súper por nuestra despensa, ya que desde los combustibles y las materias primas van a subir, por lo tanto, ese uno por ciento nos llegará multiplicado.

Aun no se aplican estas normas y ya se ven los alcances, el pasado domingo, durante mi rutina semanal de las compras para la comida, descubrí a la hora de llegar a la caja del supermercado, que mi presupuesto acostumbrado se había sobrepasado casi al doble, esto ojo, sin comprar nada nuevo o fuera de la lista que cada semana surto en el mismo lugar.

¿Qué pasa aquí? Pues que no luce, o no se nota, cuando cualquiera puede ir a comprar frijoles o aceite con total libertad a donde le plazca, pero sí se ve y también nos cuesta que se vea, cuando el presidente, el gobernador, su tío, primo o quién sea, hace una maravillosa entrega de despensas en tal o cual comunidad.

Me decía un amigo hace poco, cuando me contó que está doblando turno en su trabajo que ahora sí, ya era pobre, y le pregunté que cómo, ¿qué no estaba ganando más? Su respuesta fue sí, antes era muy pobre, ahora, sólo pobre a secas.

¿Porno o información?

Leía ayer en la columna de Carlos Loret de Mola, en el Universal, que mientras los diputados aprobaban un impuesto del 3% a las telecomunicaciones, miles de usuarios de Twitter comenzaron a protestar. La verdad no soy usuaria de Twitter, pero en Facebook pasó lo mismo, frases que iban desde la incredulidad hasta el mero sentimiento revolucionario. Hubo quienes aludían a que ésta es una artimaña del gobierno para someter al pueblo que intenta educarse a pesar de la educación (básica) y otros que escribían sobre los problemas que esto traerá a mediano y largo plazo.

Será el sereno, como dicen en mi pueblo, pero mientras escribo esto, no sé hasta cuando pueda publicarlo, ya que de pronto se fue la señal de mi modem y otras de algunos vecinos que llegan hasta mi computadora, esto no es raro, a veces pasa, pero ¿encima nos pretenden cobrar un impuesto por ello? ¿No creen que es una falta de congruencia si ese mismo gobierno alude como acción social, llevar salas de cómputo a comunidades rurales?

Yo no sé que va a pasar, me cortaron en internet antes de poder consultar a Walter Mercado en línea, sólo sé que cada día hay más personas que no están dispuestas a quedarse calladas, o a buscar el lado bueno de la vida, y si algo no cambia pronto, tendremos que hacer que cambie de algún modo.

Mientras tanto, a comer frijoles, que la tortilla ya es artículo de lujo.

Otra voz

2009-10-20T15:32:00.000-05:00

Qué tiene de diferente esta luna con las otras

Cuál es el secreto por el que se ríen a mis espaldas

alguna marca de nacimiento

deformidad en el rostro

no lo creo

Serán los restos de una infancia entre el hambre y los golpes

que no es la mía

pero mi cara es espejo

eso lo sé

Hay luces que no iluminan

y otras que ciegan

hay un ponche en la estufa

que nadie ha probado

y lacena sabe a fracaso

metida en el horno que tomo por cama

metida en mis venas que escurren sobre el mantel

hay uvas vino banquete

un pan sin sal

hay las ganas de dormir

dormir hasta que la noche muera

Elucubraciones de una tarde sin remedio

2009-10-07T18:26:00.000-05:00

Ésta es una pequeña ventana por la que miramos hacia una sala o un estudio desde fuera, en él hay alguien, una persona que no se mueve, no hace nada más que pensar.
De esto se trata, de pensar y hacerse preguntas, a lo mejor un día, sin que nadie ni nada nos lo impida, logramos encontrar alguna de las respuestas.
He aquí la primer pregunta:

¿Cómo se llega a ser poeta?

Alguien me dijo con atinada razón, que el titulo de poeta es algo que otros tienen que darte, sin embargo, como en todo, uno debe tener cierta autoafirmación para dedicarse al oficio.

Existe la carrera de letras, pero estudiarla no te hace escritor, al contrario, he conocido quienes la estudian y nunca vuelven a escribir, y escritores que ni siquiera terminaron la escuela.

También se habla de talento, pero ese me resulta aún más engañoso a la hora de buscarle una definición. La Real Academia Española, define como talento la inteligencia o aptitud de una persona para determinada ocupación, pero es como lo de ser poeta, ¿cómo saber si se tiene o no talento para la poesía?

Una vez en una película, el protagonista dijo algo a mi parecer genial (que creo citaba de alguien más) el escritor escribe... cualquiera puede llegar a ser una persona que escribe, pero no un escritor…y la genialidad de ello radica en el punto mismo de su aparente paradoja. Deja entrever que hay algo más, un plus, a parte del acto mismo de escribir: el talento, que algunos dicen se nace con el, y otros, que se puede llegar a adquirir con el tiempo; aunque en lo personal no comparto dicha opinión.

Trataré de poner algún punto en claro. Nunca he creído que sea poeta, no comulgo con los estereotipos y las etiquetas, creo que escribo textos con la intención de convertirse en poesía, si lo logran o no, no me toca juzgarlo.

Con lo del talento, sé que tengo alguno (todos lo tenemos), no me queda muy claro para que, pero estoy en el camino; y si me dedico a la literatura, es porque aparte soy terca, y la amo, y no pienso separarme de ella nunca.

Poeta, Poesía, Talento, Literatura. Ahora me brincan los conceptos, y me da tristeza como los manchan los estereotipos, clichés como el de que los poetas no comen, que tiene que vivir en la miseria, en el clandestinaje, que para ser poeta hay que beber tres días seguidos, una vez por semana, y nunca salir de las cantinas, ir en contra, siempre, aún sin saber de qué.

Dos poemas de Volviendo a ítaca

2009-10-01T22:30:00.000-05:00

Quería que este primer post fuera un poema que me mandó una amiga, pero mejor pido permiso primero.

JUSTIFICACIÓN

Sobran los motivos para el exilio

agujas que recorren la piel esperando penetrar alguna vena

colmillos para la carne débil

azares que envenenan la sangre más dulce

la más inesperada de las hecatombes

el filo azaroso de la muerte

el destierro

el desenfreno

las fábulas que alguna vez un viejo nos contó

las indirectas de los comensales cuando el tenedor no está del lado izquierdo

o las vitrinas huelen a polvo de historia rancia en casas de las que se ha perdido la llave

Sobran los motivos para salir huyendo

el calor

los moscos

el infierno diario de salir de casa sin un peso

o llegar con la misma suerte

Desenterrar cadáveres que no fueron los parientes

o sí

destapar aquella cloaca en la que guardas el pasado

o en la que buscas los restos de una cama donde el sueño parecía eterno

Silencio

El sonido intermitente del reloj

puede ser el único pretexto

CÓMO ESCRIBIR UN POEMA A LO QUE NOS ES INDIFERENTE

Primero habrá que clasificar

el tipo de indiferencia

Como la del hombre rico

que no mira al indigente

que estira el saco de huesos de su brazo

para pedir limosna

O la de las señoras finas

y sus hijas

la más bella-buena-perfecta

y la dosis de coca que esconden bajo el armario

O aquella tristísima de puro torpe

del que cruza la calle sin preguntarse

cómo el hombre del bastón

logrará legar a su destino

Luego de clasificarla

habrá que recordar a los que antes fueron ciegos

a los que nunca llegaron a casa

después de la guerra

A las viudas con hijos que lloran afuera de la embajada

Iran Irak Judíos Vietnamitas

A cuanto ser le duela no ser visto

el que pasa por el mundo

siendo

si acaso

una estadística

Primer aviso

2009-10-01T22:17:00.000-05:00

A veces el exilio no es una imposición, a veces es una casualidad o un imprevisto, a veces se elige por cuenta propia.
Despues de mucho tiempo, de muchos rostros que ya no existen más allá de la memoria, y del paso fijo hacia adelante, es preciso cambiar el rumbo, cambiar los tonos con los que dibujamos el paisaje, cambiar el soundtrack a nuestra vida.
Para los amigos, conocidos, detractores o curiosos, aquí un nuevo y último intento por salir de esta burbuja y recordar momentos, compartir alguna letra, algún espacio en blanco para quienes se atrevan a escribir. Recordar también, claro, momentos y venires cotidianos, espacios guardados en un lugar de la memoria.
Para los que nunca pudieron escribir bien Lakshmi, este sí es en español.
Para los que nunca tuvieron interes en dar un click, no se apuren, no me enojo.
Un abrazo mis amigos, mis colegas, y otros más del son y de la rumba, que en la fiesta cabemos todos.

Poema optimista para un mal sueño

2009-06-10T00:58:00.001-05:00

El campo lleno de cenizas se ha vuelto fértil
lo que antes fueron guerras
hoy son fresnos y naranjos

qué va

puede que nada sea cierto
puede que mis ojos no vean
más que sueños
y en realidad
tanto petróleo sea el culpable
del óxido en el acero

Poemas

2009-05-23T23:35:00.000-05:00

Antes que nada, reitero la disculpa a los dos cuates que ya me reclamaron mi poca actividad bloguera de estos meses. La verdad, no es excuza, pero hay que ganarse el pan de mil maneras diferentes y simultaneas; pero gracias por estar al pendiente.

Aquí un par de poemas, de lo más reciente:

Justo ahora
cuando el sol ya no sirve para medir el tiempo
y las notas del silencio
ejecutan la melodía más tierna
vuelvo al centro de mi mismo
a concentrarme en el latido de este corazón
y no en el mecanismo
perfecto
de tuercas manecillas

Hay mucho ruido en el silencio
ruido armónico
entre la incertidumbre y el insomnio
tu presencia y el aire

Puedo volver a iniciar aquí
o en cualquier parte
Puedo salir corriendo ante la idea del amor
quedarme sentada
esperando que la muerte me acose tras la taza de café
y buscando simbolismos a las horas del reloj

Puedo decirme atea
y que te amo gracias al destino
Puedo hacer finta de irreverencia
y perdonar mil veces tus tragedias
Puedo odiar a mis padres y besarlos
en la frente el día que mueran
Puedo ser la ausencia
o mejor ponerme a caminar

Y bueno, va el pilón...

Para buscarme el mundo
tuve que partir muchas veces

Las veces que he creído encontrarlo
se me ha escurrido de las manos
sin saber como parar

Al fin
después de tanta búsqueda
de prueba y error y desengaños
he vuelto al punto de partida
al lugar primero
de mis ojos
del recuerdo

Y no hay nostalgia
porque resulta que éste no es mi sitio
que mi sitio es un lugar
más allá de la conciencia
el punto extraviado entre algún tren de paso
y la frontera del pueblo
que aun no conozco

Volar un papalote para mandar un mensaje al mundo

2009-05-08T20:09:00.001-05:00

Esta es una plática con un escritor infantil de Poza Rica.

Los niños van a transformar este mundo, siempre y cuando los hagamos seres más sensibles. Hace mucha falta en estos tiempos que el niño se acerque a la literatura, pero no nada más como consumidor, también como productor, comenta entre lectura y lectura el escritor infantil, Víctor Castañón.
Desgraciadamente, cada día los chicos se vuelven más apáticos, la inquietud y la fantasía desaparecen cuando se enfrentan al mundo real y a las tragedias cotidianas.
Los principales culpables de que esto se acabe son los mismos adultos, puesto que para evitar hablar con nuestros hijos, preferimos que la tele se convierta en la niñera y que los niños no hagan preguntas, explicó.
También, al parecer de Víctor Castañón, los maestros han ayudado a alejar a los pequeños, pues la han tomado como algo obligatorio y para aprobar un examen, cuando la lectura tiene que ser un placer, un gozo.
“Los pequeños, tu sabes que a esa edad, todavía no establecen la diferencia entre realidad y fantasía, y eso hay que aprovecharlo, porque este mundo necesita mucho de la fantasía”.
Dijo: Estamos viviendo tiempos difíciles en los que nos estamos acostumbrando a las malas noticias; estamos pensando cuantos muertos hubo ayer y sólo nos informamos del número.
Es fantasía es la que puede hacer que la ficción se convierta en realidad, y así, lograr cambios en el mundo. “Echa a volar algo y es como si volaras tú; por ejemplo, un papalote, y si le cortas el hilo, ¿a dónde llegará?”, atina
Para los niños las cosas van más allá, porque los niños van más allá de las cosas, explica al referirse a las capacidades de los menores.

Crónica de una entrevista no planeada

2009-04-17T17:13:00.001-05:00

Hace unos días, al calor de unas cervezas duante la fiesta de cumpleaños de una amiga, llegó una visita, aquí la crónica-entrevista que se publicó en el diario la Opinión de Poza Rica

CERVEZA, GUITARRA Y CANCIONES

Por INDIRA BROCA

El músico llega a las 5 de la tarde, después de una larga jornada por la sierra, como es común en estas fechas de semana santa. Pasa por la mesa, saluda a los convocados y se instala con la guitarra y una cerveza, toca una canción que suena conocida, pero no adivinamos los presentes.
No es un concierto, es la llegada a una reunión de amigos, como cualquiera. Y resulta que él músico es famoso. Daniel del Rincón ha compartido créditos con artistas de la talla de Francisco Céspedes, Amaury Gutiérrez; ha salido del país y actualmente se encuentra de gira por el territorio Mexicano.
Este jueves y viernes santo está dando un par de conciertos en un conocido antro de la ciudad, pero en la tarde del jueves, unos pocos tuvimos la oportunidad de platicar con él.
Está en Poza Rica promoviendo su tercer material discográfico, En vivo que según cuenta, se presentó en el Lunario del Auditorio Nacional en meses pasados.
Su carrera Profesional comenzó en 1996, cuando entra a formar parte de los valores juveniles.
Miembro de una familia de músicos, nace en Hermosillo, aunque lleva 12 años en el Distrito Federal y actualmente es compositor de canciones para artistas como Paquita la de Barrio, Los Tigres del Norte y Alejandro Fernández. “Lo mío es la balada trova, pero también compongo música ranchera y de otros géneros, […] y dan de comer [además] de que escribirle canciones a artistas como Alejandro Fernández te abre las puertas grandes. Comentó Daniel antes de arrancarse con otro palomazo.

Repudiamos agresión contra escritores

2009-03-18T12:00:00.000-05:00

A la presidenta constitucional de Puebla capital
A la comunidad artística en general
A la población en general

El día 14 de marzo, aproximadamente a las 3:30 horas, los escritores Federico Vite, Miguel Ángel Andrade y Álvaro Solís fueron víctimas de una brutal agresión policiaca en pleno centro histórico de la ciudad de Puebla capital, en México.
Lo que comenzó como una revisión rutinaria derivó en una serie de atrocidades que pusieron en peligro la vida de Vite, Andrade y Solís. Los escritores se dirigían a sus respectivos domicilios cuando fueron interceptados por cuatro policías armados, quienes descendieron de una patrulla (camioneta Dodge, cuyo número se omite para no entorpecer las averiguaciones) y de inmediato los amagaron con armas largas. Golpearon a Vite, Andrade y Solís; los esposaron, los atacaron en el piso y los aventaron a la batea de la camioneta.
Los insultos, intimidaciones y vejaciones duraron aproximadamente cuarenta minutos; el comando dedicado a salvaguardar la seguridad de los habitantes de esta ciudad abandonó a los escritores en un solitario paraje a las orillas de Puebla.
La golpiza incluyó amenazas de muerte, burlas y encañonamientos con armas largas, además de una constante humillación y vejación a los escritores. La ira y violencia de los policías se desató cuando Federico Vite se identificó como reportero del periódico Intolerancia. Algunos de los insultos y amenazas que profirieron los policías durante el trayecto en la camioneta fueron: “¿Crees que por ser de la prensa no te podemos partir la madre?”, “la prensa se ha encargado de humillarnos ante la sociedad, a ver si a golpes aprenden a callarse”, “¿te crees muy cabrón sólo porque eres periodista, ahora vas a aprender a callar?”.
El evidente desprecio y rencor de los policías refleja la impunidad que desde hace tiempo rige este país. Recordemos, por ejemplo, que en el estado de Puebla se ordenó la persecución de Lydia Cacho Ribeiro; además, Puebla, de acuerdo con el Centro de Periodismo y Ética Pública (CEPET), es el cuarto lugar nacional en agresiones contra periodistas.
¿Qué confianza hay en los grupos policiacos, cuando en lugar de salvaguardar la seguridad de los habitantes son los encargados de asaltar, golpear, humillar y amenazar a los civiles? ¿Cómo es posible que el Ayuntamiento de Puebla se haya gastado --- millones de pesos de publicidad e imagen y en un año de gobierno no haya invertido el mismo capital en sanear los cuerpos policiacos?
El combate a la delincuencia no exime, por ningún motivo, el respeto a los derechos humanos. La inseguridad es otra forma de evitar la libre expresión de ideas. Exigimos el irrestricto respeto a las garantías individuales de los escritores, hacemos público nuestro apoyo a los compañeros y manifestamos nuestro repudio en contra de estos hechos. Exigimos que se castigue a los responsables y se garantice la seguridad de Álvaro, Federico y Miguel Ángel.
El ultraje que sufrieron estos jóvenes representa también un agravio directo contra toda la comunidad literaria de Latinoamérica, por este medio nos solidarizamos con ellos.

Puebla de Zaragoza,
México14 de marzo de 2009

Gerardo Oviedo, escritor, México
Bernardo Ruiz, escritor, México
Mario Martell, periodista, Puebla
Jeremías Marquines, poeta, Guerrero
Citlali Guerrero, poeta y promotora cultural, Guerrero
Waldo Leyva, poeta, Cuba
Omar Lara, poeta, Chile
Óscar López, periodista, Puebla
Yussel Dardón, escritor, Puebla
Jesús Bartolo Bello, poeta, Guerrero
Beatriz Meyer, Escritora, Puebla
Guillermo Carrera, poeta, Puebla
Gabriela Puente, poeta, Puebla
Enrique de Jesús Pimentel, poeta, Puebla
José Prats Sariol, escritor, Cuba
Ramón Cote, poeta, Colombia
Milton Medellín, poeta, Tlaxcala
Mario Alberto Mejía, periodista, Puebla
Brenda Ríos, ensayista, Acapulco
José Antonio Mateos, filósofo, Tlaxcala
Dinora Cruz Toral, profesora, Puebla
Brahim Zamora, promotor cultural, Puebla
Rafael Toriz, escritor, Xalapa
Iván Trejo, poeta, Monterrey
Miguel Ángel Rodríguez, ensayista, Puebla
Luis Felipe Lomelí, escritor, Monterrey
Iris García, dramaturga, Guerrero
Gerardo Arturo Zepeda Ordorica, escritor, Puebla
Rodrigo Cruz, fotógrafo, Puebla
Carlos ríos, poeta, Argentina
Gregorio Cervantes, escritor, Puebla
Fernando Nieto Cadena, poeta, Ecuador
Luis Paniagua, poeta, México
Balam Rodrigo, poeta, Chiapas
Jorge A. Sánchez, poeta, Distrito Federal
Elvia Navarro, ensayista, Distrito Federal
Sigifredo E. Marín, filósofo, Zacatecas
Maritza Buendía, escritora, Zacatecas
Obet Zamora, cronista, Tuxpam, Veracuz
Jaime Ruiz, poeta, Tabasco
Daniel Peralta Guzmán, escritor, Tabasco
Benjamín González Sumhoano,
Celina Peña Guzmán, profesora, Puebla
Luis Zapata, escritor, Guerrero
Úrsula García de Gante, académica, Puebla
Marco Antonio Puente, poeta, Puebla
Araceli Torres González, profesora, Puebla
Harald Rumpler, escritor, Puebla
Ramón Rivera, profesor, Puebla
Alma Rosa Ortega, profesora, Puebla
Víctor Manuel Montiel, profesor, Puebla
Selene Ríos, reportero, Puebla.
Mara Morales, profesora, Puebla.
Mario Bojórquez, poeta, Los Mochis, Sinaloa.
Edmundo Velázquez, reportero, Puebla.
Elena Santillán, Socióloga, Argentina.
Gerado Horacio Porcayo, escritor, Puebla.
Gina Velázquez, periodista, Querétaro.
Malena Steiner, actriz, Guerrero.
José Luis Prado, escritor, Puebla.
José Vicente Anaya, Poeta y periodista, México.
José Luis Mejía, Poeta y periodista, Perú.
Rei Berroa, poeta y profesor, Santo Domingo y Virginia, EE.UU.
Indira Broca, poeta, Veracruz, México

Pasadeando... Instantes para llevar

2009-02-25T13:35:00.000-06:00

Este es un proyecto que realizamos en Villahermosa, Tabasco. El texto es de la presentación dentro de V Encuentro Iberoamericano de Poesía Carlos Pellicer Cámara.

POESÍA Y POSTALES
Ignacio Martín

Recorrer una ciudad en poemas; disfrutar de la poesía de las imágenes –¿qué tiene el blanco y negro, dios mío, por qué hasta la exuberante y colorida tierra pelliceriana se ve tan bella en blanco y negro?– ver cómo los poetas nos cuentan la ciudad, se vuelven la ciudad –"reconozco que soy un parque abandonado", nos dice Diana–, todo eso es un regalo que se une a lo que el V Encuentro Iberoamericano de Poesía, el Ibero para los amigos, nos ofrece; porque nos lo ofrece siempre, no necesito saber el programa para saber que quiero venir, y lo digo yo que repito: aquí voy a encontrar amigos, fraternidad y un gusto por la cultura, por una cultura que sea de todos, que llegue a todos, que se viva.
Gracias, pues, a quienes han hecho posible este proyecto, hermoso en su humildad y de alcances que, probablemente, no podemos atisbar el día de hoy. Entonces, y en primer lugar, gracias a Indira, con quien me une una amistad desde el encuentro del pasado año y con quien he compartido, desde entonces, proyectos, poesía, charlas y presentaciones, como la de mi libro, anteayer, y ésta, hoy; ni modo, parece preparado, pero así son estas cosas. Esperemos que lo único que se repita sean las caras.
Después de Indira, Alejandro, Alejandro Breck, poeta, fotógrafo, cineasta... Sus fotos son postales, palabra que viene de posta, que, entre otros significados, tiene el de ser un lugar de avituallamiento, de descanso y alimento para personas y cabalgaduras... Y sí, esas postales, a posta, se vuelven posta para este grupo de poetas (¿postaetas?)... La belleza del dolor del trópico. Sus fotos son poemas; sus poemas, fotos, como la de esa nube, no sé si anaranjada, que desparaliza el tiempo, parafraseando uno de sus poemas.
Me sobrecoge, desde el primer día que la vi, recién paridas –de la imprenta, claro– la foto con el río: se ve calmado, con los sacos terreros y una figura humana caminando sobre ellos: dignidad, dolor, melancolía... Todo lo que aquí se vivió, que, con mayor o menor fuerza y estrago se vuelve a vivir con una cierta recurrencia, para mí está en esa foto, sin amarillismos, con el drama desnudo de lo cotidiano. Y a esa foto la acompaña un poema, de Beatriz Pérez Pereda, que termina con un verso que, descontextualizado, toma un significado hasta surrealista: "¿en qué dirección de nubes estará la ciudad?"
Gracias, desde luego –este texto, como ven, es pura gratitud–, a los poetas; ya he mencionado a tres: Beatriz, Alejandro, Diana; también Indira, por supuesto, aunque en este proyecto no aparezca como poeta; me faltan Verónica Marín, en la que encuentro un verso que me lleva, de nuevo, a esas imágenes que todos vimos: no sé si lo interpreto bien, pero "porque en sus ojos hay un saco de manos" es, a mi modo de ver –y ya decía el cartero, o Neruda, qué más da, que la poesía no es del que la escribe, sino del que la necesita– una bellísima imagen de la solidaridad, de ese apoyo que los seres humanos sabemos darnos, todavía –no lo que debiéramos, desde luego–; ese verso nos ofrece una bella imagen de lo mejor de nosotros mismos.
Y gracias a Héctor de Paz, amigo y colega desde el primer día del Ibero del año pasado, en el que me pidió un poema para ponerlo en una camiseta; desde entonces, ha ido desarrollándose una relación de afecto mutuo, un encuentro en la poesía, como ahora, en este momento, en estas postales, donde Héctor me ayuda, con sus poemas, a "palpar con la pupila/tantos resquicios del mundo".
Gracias a todos y enhorabuena por una ciudad, por una tierra y por un agua, que de tan fértiles, hacen que florezcan hasta artistas. Si Tabasco, pues, es ya no tierra sino agua de poetas, a ver si los que venimos de fuera también echamos, aunque sea, alguna ramita.

DE “CUADERNO DEL DÍA”
Verónica Marín

9

¿Has ido en ambulancia?
¿Has sentido la mirada de la gente
como una punzada que amordaza el grito?
¿Has visto cómo me anuncian con el papel en la mano? –me preguntas-

No Lucas,
mientras tu duermes, yo estoy despierta.

2

Quédate a detener el juego
también puedes quedarte para mostrarte indeseable
posado como un pájaro de mal agüero
con una sola pata encima de la cerca
y los ojos clavados en el sol para acompañarte a ti mismo
y si es posible a esta mujer
que no puede acostarse con la luz
porque en sus ojos hay un saco de manos
que no quiere que te cambies los muslos por dos remos.

CIUDAD
Beatriz Pérez Pereda

La ciudad existe de noche
como mujer va quitando sus velos
hasta dejar su rostro de aurora en la cama

En ese lapso las campanas se suspenden
y yo ando en calma
esparciendo las semillas de mi voz

Las horas se deshacen al jugar con la niebla
que una anciana jura es el vaho de la felicidad

Amanece y no reconozco las señales del camino
¿en qué dirección de nubes estará la ciudad?

ÁRBOLES VIOLETA
Beatriz Pérez Pereda

Desconocida en la ciudad de las farolas
pasajera de todas las rutas de autobús
sin llegar a la estación donde el polvo dé razón de mí

¿Hay en esta ciudad un altar que lleve tu nombre?
¿un albergue para sobrevivir a mi propio veneno?

Bastarían tus ojos para habitar una calle
para señalar el interruptor y encender los árboles violeta.

Héctor de Paz

Maceramos la raíz del instante

no hay vuelo

ni trote

sólo este silencio gris

que contempla
rastros diluidos.

ES ELVER
HECTOR DE PAZ

Es el ver que todo lo cubre

a pesar de la penumbra
a pesar del plenosol

palpar con la pupila
tantos resquicios del mundo

tanta vida empañada
por la ilusión

cuando digo:
esto es.

NADA DE LLORAR
Diana Juarrod

reconozco que soy un parque abandonado
Que mis dedos caminan por la pared agrietada
y la ciudad huele a salitre
a pared de agua a punto de romper los edificios
-pero hay calma-
Cuento los pasos
Con una rama dibujo serpientes
dejo que los dragones aniden en mi cabello

PARA FESTEJAR
Diana Juarrod

Escoge un puente favorito
para hacer el amor
con alguien a quien no ames
cuelga los zapatos nuevos en un cable de alta tensión

Dale un maullido a todo el que veas
-Embriágate-
Salta y quédate suspendido en el aire
procura que alguien te fotografíe

Suicídate para llevar tu sonrisa a los muertos

(Alejandro Breck Matus)

nada había cambiado
llovió de pronto y una voz que escurría como un delgado hilo de luz
se perdió en el estridente regresar de las aves con sus alas metálicas y mojadas
nada había cambiado
sin embargo este era el sitio donde la ciudad comenzaría a ahogarse

ES LA TARDE
Alejandro Breck Matus

La catedral cae incendiada en esta hora de cierto silencio
A los hombres se les ha detenido el tiempo corazón
y las mujeres
vestidas de negro dentro de la llamarada sacra
paren todos los miedos de la humanidad

Es la tarde
la catedral queda suspendida bajo una nube anaranjada
los niños juegan en las calles
Sus risas estallan y desparalizan el tiempo.

APUNTES PARA SENTIRSE LOCO

2009-02-05T22:32:00.001-06:00

I

Los locos no duermen
porque ya lo están haciendo
Ríen y juegan
se besan y bailan noches enteras
Viven deseando cosas que no existen
y cuando las creen suyas
las aplastan como merengue entre las manos

II

Andan tras la sombra de muchachas
andan sin dar pasos
sólo andan
No saben a donde
no les importa
andan tras la sombra de la muerte
aunque casi siempre
lo ignoran

III

gritan
por que es el único idioma que les perdura
Son como simios
cortan piedras con nueces

IV

De cuando en cuando
hablan con otros locos
Pero no hablan
solo escupen vocales
y ellos creen que se entienden

V

los locos sienten que no lo están
creen que piensan
que sueñan
Están solos
aunque anden en parejas
o duerman en comuna

VI

Deambulan entre seres que no existen
usan camuflaje en la epidermis
se pasean desnudos en fiestas y carnavales
pasan por tu casa
mientras gritan alguna plegaria
beben de tu misma cerveza

VII

Si te encuentras a uno en el mercado
no sabrás que es un loco
él tampoco lo sabe
Caminaras atrás de el
le pedirás la hora y te contestará viernes
Así son ellos
No les importa el tiempo
la vida
la muerte

VIII

Son Ellos los que más abundan
dan clases
surten recetas
llenan tu tanque de gasolina
Son los que viven a diario
hacen el desayuno a sus hijos
o a sus padres
corren en el parque a las seis de la mañana
y salen tarde de la oficina

EPILOGO

Están en todas partes
salvo
en los manicomios

otra del ciberespacio

2009-01-31T12:55:00.001-06:00

Sé que el tema, como prácticamente todo, alcanzaba para un artículo, pero seamos honestos, estas cosas son en realidad, más subjetivas que objetivas, así que redundando en la subjetividad, les dejo algo que parece más una hoja de diario que un artículo de opinión.
Ni modo, sigo con mi subjetividad, espero que no se me haga una costumbre, o como escuché en una película, "mi persepción sólo puede ser subjetiva, objetivos son los objetos".

Me encanta el facebook, tengo que reconocer, una vez más, esta sutil forma de estar y no, de curiosear como en una gran casa llena de puertas, donde al abrirlas, se encuentra un sin número de conversaciones, privadas o no, enterarte por casualidad o gusto, de cosas que tal vez son imprescindibles, pero que simplemente están dentro de los temas que te interesa saber.
Leer sobre el trabajo de algunos amigos, o quién sigue metido a burócrata y quién de plano, ya está más a allá del bien y el mal.
Me gusta encontrarme a viejos amigos de escuela, o a primos que están bastante lejos como para cruzarse una llamada, o saber que la falta de saldo no es un impedimento para quedar con la banda para las chelas del fin.
En fin, me encanta el facebook, me encanta tomar un respiro entre lecturas, o cuando tengo que estar frente al escritorio pero no tengo nada que hacer, y sobre todo, cuando el álgebra ya me hace ver elefantitos rosa.
Decía Sabines, “me encanta dios”. Bueno, a mi no me encanta porque primero tendría que decidirme en si creo o no en él, pero si existiera, seguramente se divertiría bastante con el facebook.

P.D. ya que entramos en nuevo año y no quedan más restos de las fiestas, prometo ponerme a 100 con el blog.
Cualquier comentario, se agradecerá.

Un cubata

2009-01-13T22:54:00.000-06:00

No sé si sea ron con cola o vino chileno, pero aquí se abre la barra

Sabina canta a Neruda, todo una joya.

Salúd maestros

Los blogs y el peligroso arte del exhibicionismo

2008-12-06T12:59:00.001-06:00

Normalmente no escribo de estas cosas, pero los últimos días, he visto inundada mi bandeja de entrada con este tipo de correos, y para terminar, Rodrigo Solís, escritor campechano al que curiosamente conocí hace poco por estos medios, publicó un relato en su blog, el cual me ha obligado a olvidarme del hermoso silencio.

Los blogs y el peligroso arte del exhibicionismo

Durante un tiempo, permanecí escéptica a eso de los blogs, aunque debo confesar que siempre me han producido cierto placer y curiosidad; incluso llegué a armar un space, al cual subí un par de fotos y olvidé por completo a los dos días. Mis amigos y contactos me mandaban cada semana o cada mes, boletines con sus últimas notas o “post”, a los que nunca frecuenté.
Hasta que un día, alguien me mandó un par de poemas de Borges, que estaban publicados en su blog, y desde entonces, éste se convirtió en una especie de suplemento literario al que frecuentaba de cuando en cuando.
Todo pudo haberse quedado en aquella tranquilidad, hasta el día en que mis amigos fueron invitados a un encuentro en San Cristobal. Cuando regresaron, comenzaron las anécdotas y el riguroso chisme, dentro del cual, relumbró en mi mente, aquel del blog que los asistentes comenzaron a formar. Como mi lado voyeur no está tan escondido, no pude evitar el morbo de entrar a tan mentado blog, para enterarme mejor de los pormenores de dicho encuentro. Fue cuando descubrí el poder tan maravillo de estas cosas, la tentación del exhibicionismo: ese desnudarte sabiendo que otros te observan, pero que no pueden tocarte, si acaso aducir a la belleza o la fealdad de lo que miran, pero también la posibilidad de conocer lo que quieras: la posibilidad de la elección.
Así, al cabo de unas semanas, tras debatir en mi conciencia, y caer en la cuenta de que al tener gmail, podía acceder, yo también, a esa maravillosa posibilidad del desnudo público: abrí mi propio blog. Recuerdo que hice lo que antes mis colegas, y comencé a mandarles correos para que checaran mi nuevo y reluciente blog. Ahí mi primer chasco, ¿cómo seducir al público?, ¿qué tiene mi desnudo de interesante?
Recuerdo que de las primeras cosas que publiqué fue una entrevista que le hice a un cuate hace un par de años, y que nunca publicó mi entonces editor, por “no vender”.
Y así comenzó mi interés por estas cosas, hasta el día de hoy. En mis ratos de “hacer como que trabajo”, curioseo en los blogs de algunos amigos, e incluso, ahora tengo uno que otro cuate al que no conozco en persona.
Con esto de los blogs y el Messenger, creí que ya había llegado a mi límite de exhibicionismo informático, hasta hoy. Desde hace unos días, me han llegado un par de invitaciones para el Facebook, y después de otra lucha interna, el monstruo exhibicionista volvió a ganar y ahora, aparte de blog, tengo un muro, que no sé bien para qué sirve, sólo que la tercera parte de la gente que tengo como mis “amigos” son personas a las que en alguna ocasión conocí, la otra, amigos y uno que otro familiar, de los cuales no tenía noticias desde años atrás. Y sólo una pequeña parte, son amigos con los que mantengo el contacto de atrás tiempo.
¿Por qué digo esto? porque no estoy muy segura de si estas cosas unen a la gente o riegan los chismes, de si la gente te invita o te acepta por que realmente le interesa mantener algún contacto, tener tus datos a mano, por si se ofrecen, o para sentirse popular en un mundo que tiene tanto de ilusorio como de ficción.
Hace unos días, como dije al principio, Rodrigo publicó en Pildorita de la felicidad lado b, un relato sobre las páginas de caza corazones, y rememorando los inicios del chat. Definitivamente, los que comenzamos con el mirc, descubrimos en la mentira una posibilidad de nuevas relaciones sociales, y creo que, aunque de una manera muy morbosa, muchos de los que comenzamos con estas cosas, nos preparamos de algún modo para cambiar el papel por el teclado, y adquirimos la destreza necesaria para escribir a la velocidad del pensamiento.
Sin embargo, esta mentira y exhibicionismo, nos tienden muchas trampas. ¿Hasta dónde el concepto de aldea global ha dejado de ser un mero concepto?, ya no nos importa tanto la información, sino atar los cabos sueltos, sentirnos un poco Sherlock Holmes: vaya, nos preocupa más la discusión Carlos Fuentes – Abascal, que definir una verdadera postura.
Con todo esto, quise ejercer ese maravilloso derecho de réplica, y contribuir con la generación de dudas. ¿Y tú, qué opinas?

ENTRE UNA NOCHE GRIS Y EL ENSAYO DE LA BANDA EN EL GARAJE DE LA ABUELA

2008-12-02T13:37:00.003-06:00

Qué hay de la inocencia
Hasta qué punto la perdimos cuando llegaron los ateos
a regalarnos el pan y el vino de los sueños
el acidodulcecaramelo
Escribo sin pensar en las palabras
guiada por la música que vibra entre mis dedos
y la adrenalina de una dosis extra de café

Hoy la luna está ciega de mi sangre
se me presenta con el dolor
de todos los partos que no he vivido

vamos
díctame al oído
que nadie escuche los ronquidos de mis muertos en la espalda
que nadie me ofrezca el cielo
que los buitres se cuelguen de las ramas boca abajo
que el maquillaje no apague tu risa de cincel
que mis lunas queden ciegas
que el mar reviente en las calles las aceras
que los hijos sobrevivan a sus padres
que la vida se tire de cabeza en las cantinas
que los milagros se queden sin misa
que se acabe
que se muera
que no exista
pero que la música siga

Todos somos libros, apuntes para una "Edición de autor”

2008-11-24T10:42:00.001-06:00

Para los que no supieron, los que no pudieron ir, y los que fueron, pero se lo pasaron viendole las piernas a la lolita de la primera fila (sic) aquí el texto que tuve el valor de leer, y ahora, en un desplante de heroismo, me atrevo a publicar.

Para los que no supieron, el viernes pasado, presentamos acá, en mi pueblo, el último libro de Ignacio Martín, Edición de autor.

No puedo dejar de felicitarte hermano, no sé cuántos libros se vendieron, pero espero que las risas del público y la Sharon Stone diazmironesca hayan sido de su agrado.

Salud.

Todos somos libros, apuntes para una “Edición de autor”
Texto para la presentación del libro Edición de autor, de Ignacio Martín
Indira Broca

Este texto no iba a comenzar así. De hecho, el inicio que les tenía preparado, era la anécdota graciosa de cómo se dio el que yo estuviera aquí hoy, hablándoles de este libro, “Edición de autor”. Pero buscando entre algunos textos que Ignacio Martín me ha mandado en el tiempo que tengo de cultivar la entrañable amistad que nos une, me encontré con una ponencia que tuvo a bien enviarme para que le echara un ojo hace algunos meses, por lo que será el propio autor el que nos dé la introducción de este texto.
Refiriéndose a un poema de Ángel González; escribe:

Cuando leo algo así, tan sencillo, un texto tan fácilmente comprensible, al menos en un nivel básico, se me vuelve un gozo y una aspiración: me encantaría llegar a ese lugar, quiero que alguien, uno solo, sienta cuando lea algo mío, la mitad de lo que yo sentí la primera vez que leí el “Para que yo me llame Ángel González.” El gozo de formar parte de una conversación, quizá milenaria, de ser parte de un todo, metafísico, esotérico, qué se yo; de un todo al que pertenecen... Pongan ustedes los nombres, no vayamos a caer en alguna polémica gratuita e innecesaria.
La aspiración, por supuesto, sería la de pasar a formar parte de ese parnaso, escribir algo que a alguien le provoque eso mismo, lo atraiga a ese agujero negro de las almas que algunos llaman dios y otros poesía, cuando probablemente sea ambas cosas.

Quise comenzar con esta cita, porque lo que dice Ignacio sobre ese diálogo es quizá, el más importante de los catalizadores de su vida y, por tanto, de su obra. No sé hasta dónde podrá colarse en las líneas de la historia, pues ésta es siempre tramposa, y juega a que se le olvidan los eventos, ¿o será que se le olvidan al que la cuenta?; lo que sí sé es que la continuación de este dialogo la hacemos todos, los que la escuchamos, la leemos, y algunos que hasta nos atrevemos a escribirla.
La literatura es parte del deseo del hombre por conseguir la inmortalidad; y yo coincido en esto; pues como dicen, no muere lo que no se olvida, y la única forma de que la historia no se nos vuelva en contra, es recordándola, comparándola y enriqueciéndola.
Por esto, ahora sí, voy a comenzar platicándoles de la experiencia como lectora, que ha sido para mí acercarme a los libros de Nacho, por lo qué sabrán disculparme si me tomo un par de minutos para comentarles un poco de su obra poética.
Quiero decir que su poesía es, sin duda, una de las voces más propias con las que me he topado en mi experiencia como lectora. Ignacio es un poeta que no escribe su poesía, sino que nos la cuenta, es imposible no escucharlo cuando leemos alguno de sus libros, no cuestionarnos, no sentirnos noqueeados (sé que Cortázar inmortalizó la metáfora en torno a un buen cuento, pero Ignacio, al contarnos su poesía, nos cuenta también una anécdota, que es, a su vez, anécdota de muchos. Por lo que vale la metáfora boxística).
Edición de autor es el tercer libro publicado de Ignacio. Permítanme hacer una breve contextualización del autor con sus anteriores libros.
Pocos saben, pero Ignacio comenzó escribiendo sonetos, hace ya algunos años, hasta llegar al libro que hoy nos congrega, Edición de autor. Con esto nos podemos dar cuenta del profundo respeto que le tiene a la palabra, a esa herramienta que usamos para comunicarnos; pero también de cómo se deben de romper las reglas: con pleno conocimiento de causa.
Su primer libro, Con toda la intención, es un libro de poemas que nos lleva de la nostalgia a la risa, a un recuerdo que no nos deja llorar, al contrario, nos invita a la sonrisa. Nos muestra el exilio como decisión, no como salida, nos acerca a las preguntas, a la vida.
Función negra, su segundo libro, desde mi perspectiva, es un libro de poemas en prosa, aunque sí, también es novela; abunda en los recuerdos, es un homenaje al poeta Julio Vélez, a Vallejo, pero también a Arreola, a sus maestros y a sus amigos. Pero ese exhibicionismo, tiene toda la maña, la trampa, de buen escritor, pues la anécdota personal, esconde, o no esconde, sugiere, el viaje que representa la madurez, ese viaje que es la búsqueda y el reconocimiento de la lucidez.
Estos dos libros, son, a su vez, distintos y hermanos, ajenos y parte de un todo, Pues Ignacio no se conforma con escribir libros, sino que (y esto puede ser en parte respuesta a lo que apuntamos al principio: la idea de que “todos somos libros” y al serlo, y dialogar entre nosotros; por fuerza, debe haber un diálogo entre los libros de papel), los libros de Ignacio tienen ese diálogo, es frecuente encontrarnos poemas o fragmentos de un libro, en otro. Entrelazando eslabones de una cadena que es la obra de este poeta.
Así, Con toda la intención, puede ser tomado como la génesis, los cimientos del que será su camino poético: el comienzo, el descubrimiento del ser, de que también se vive en la nostalgia pero el camino se tira hacia adelante. Función negra sería un flash back, como en el cine, un regreso a los momentos que marcarán, el resto del viaje, de la trama.
Edición de autor, podría ser el más distante de este diálogo, en apariencia, por el tono irónico y la determinación de jugar (que no es lo mismo que romper) con los esquemas y los cánones. Sin embargo, sigue siendo tramposamente autobiográfico, como Función negra, y nostálgico y desenfadado como Con toda la intención.
Cosa que no les he contado es que Ignacio, aparte de ser poeta, es filólogo, o sea, que tiene una ventaja: sabe de lo que habla. Por esto, Edición de autor es doblemente engañoso, algo que les comentaré más adelante.
Hablar de Ignacio es, también, hablar de Julio Vélez, poeta español, injustamente ignorado por la historia, como muchos otros; y a su vez, recordar a Vallejo.
Como escribe Anthony L. Geist, en el prólogo de Julio Vélez. Obra Poética, refiriéndose al pensamiento de este último sobre Vallejo: “Julio solía explicar que hay poetas que son el principio de un camino y otros que son principio y fin de un camino único”. Aun cuando hay poetas que lo son, como Vallejo y el propio Julio, de algún modo lo es, Ignacio defiende la idea de que “todo es un libro, todos somos libros”.
Recordemos a Vallejo; en 1918, escribió en Los heraldos negros[1]; libro emblemático para el
Modernismo, sobre todo en Latinoamérica:
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del Diciembre de ese Enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha……….
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico… Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben… Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda……………
Y no saben que el Misterio sintetiza………
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

[1] "Espergesia", en Los heraldos negros, Cesar Vallejo. Edición de divulgación basada en la de Ricardo González Vigil, ediciones Laberintos, 2007.

Ignacio toma el discurso nudista y reflexivo de Vallejo, el desafío de retar a los fantasmas, a la muerte. Y casi cien años después, nos regala su “Testamento”, y la lírica nostálgica, nos la devuelve como plegaria, astuta, naíf, y ciertamente, burlona cual calavera de día de muertos.
Que me convierta en polvo
y sea un buen polvo.

Que mi recuerdo sea más o menos yo.

Que no me duela a mí,
–que no les duela–
dividir mis cenizas:
allá en el Tormes
y acá en el Malecón
de Veracruz;
si no se puede, el Lago de Chapultepec.

Nada de cementerios, eso sí.

Que alguien recite la “Elegía”
y se escuche a Sinatra y su “My Way”.

Desde luego
y sobre todo,
que no ocurra mañana,
que pase mucho tiempo,
por favor.

Y que Sabina me le ponga música
si esto pudiera ser una canción.

Esta reflexión me lleva a una pregunta que es ya lugar común: si la poesía es forma o fondo. Yo diría que el autor nos invita a la reconciliación de ambos términos, partiendo de la poesía coloquial, manejada con sutil elegancia y desenfado, llevándola a un lirismo poco común, sus poemas nos recuerdan a las canciones de Javier Krahe, con una mezcla de anécdota, charla y música, que bien nos puede hacer soltar la carcajada, como ponernos trascendentes sobre la nostalgia.
Ignacio parte de la necesidad primera de cualquier persona que se aventura a profanar la hoja en blanco: la catarsis. El desahogo del ego y la decisión, muchas veces inconsciente para el hombre, mas no para el poeta, de contar algo: un suspiro, el instante del primer beso, o la orfandad elegida por cuenta propia.
Esta catarsis de la que les hablo, pasa forzosamente por un filtro: el cajón. La poesía de Nacho, además del sentido catártico y de exorcismo que nos golpea al comenzar la lectura, nos regala versos que reflexionan sobre el arte y la vida, sobre el miedo a la muerte y la búsqueda de la razón. Nos invita, pues, a buscar dentro de nosotros mismos las preguntas.
Otro tema central en el discurso poético del autor, es el oficio del escritor; y para repuntar lo que les comenté del dialogo entre sus libros, me voy a permitir citarles el poema con el que abre Con toda la intención, su primer libro.
POETA

Pues sí, escribo poesía:
hago versos;
hasta me gusta la rima,
jugar con el soneto y sus cadencias
y quitar
y poner…

Pero de eso a decir que soy poeta…

Además:
si ser poeta es ponerse medio místico,
hablar raro ―flor de juego floral—
foulard ahorcado de cuello vuelto horca;
hasta boina y camisa parisina
de marinero y con lamparones…

Ni madres.

Sigo escribiendo versos,
seguiré,
y que le den a lo de ser poeta.

Nos espeta una bofetada: su respeto por la poesía, la estética, el ritmo, la cadencia. El gusto por crear. Y siguiendo en el contexto, en Edición de autor, el mensaje se vuelve
MANIFIESTO

Dedíquense a vivir
y luego escriben.

Por Dios, no sean poetas.

O bueno, sí,
pero no vayan de ello, por favor.

Sólo así serán algo:
llegarán
a transmitir el sueño.
Ignacio nos engaña desde el título, que puede ser una provocación, pero también una invitación, pues el oficio de escribir, o el talento, no lo determinan las editoriales, sino los lectores, y a veces, la historia. Muchos temen a las ediciones de autor, como si se necesitara de alguna carta de naturalización o sello para garantizar el oficio.
Ignacio no sólo desafía esto, sino que nos lo vuelve papel, literalmente, para que nos sumemos a la creación.
Reflexiona, no sólo sobre el acto de escribir (tema recurrente en su obra) sino que también lo hace con el proceso de llevar al lector un texto; proceso que el autor convierte en poesía, en discursos que van de la risa al desconcierto, de la mofa al más profundo de los respetos, todo sin dejar de lado el engañoso exhibicionismo del que les hablé antes.
Entonces, Edición de autor es un discurso y una reflexión sobre el acto de crear, sí, pero también sobre el proceso que conlleva pasar de la creación a la divulgación, el proceso de lograr que una obra sea algo más que la catarsis del autor, y se convierta en lectura, para que entonces, se cierre el ciclo lógico de la escritura: comunicar.
Ignacio nos regala, pues, el proceso expresamente mercadotécnico, y nos lo convierte en poesía que, a su vez, busca tocarnos con preguntas sobre el hecho mismo de crear. Otra vez, cierra el círculo.
Más allá de que gráficamente, el libro sea un desafío y una provocación. El contenido poético, es, de igual forma, el medio por el que llega este desafío al terreno de la poesía, pues, de qué manera podríamos imaginarnos el estudio de mercado de un poeta sino desde la construcción metafórica de éste, tomando al lector como parte de la obra. Pero, como no se nos olvida que es poesía de lo que hablamos, y obvio, al autor tampoco, viene otra vuelta de tuerca: lo que podría ser una ironía, nos la convierte en un discurso melancólico sobre el hogar, sobre el pasado que inevitablemente nos acompaña. Los amigos, los lugares, las anécdotas y, por supuesto, los libros que forman la historia de este poeta, pero que también forman la de cada individuo que se acerque al texto.
El poeta, nos abre la puerta para más preguntas, que, como dijo Savater, la buena literatura hace preguntas, no da respuestas. Nos muestra su visión particular, como sólo se puede desde la poesía, pero nos regala, también, la posibilidad de encontrar significados íntimos, al reescribir, desde nosotros, la amistad, el acto de escribir.
Como ya dije, y recalco; este libro que hoy tengo en mis manos, es, sin duda, una muestra de lo que este poeta puede darnos; por ello, los invito a que escuchemos a Ignacio, que si al leerlo es inevitable escucharlo, tenerlo aquí para leernos, será un deleite.

Claribel Alegría

2008-11-15T15:08:00.000-06:00

La Malinche
Estoy aquí

en el banquillo de los acusados

dicen que soy traidora

¿a quién he traicionado?

Era una niña aún

cuando mi padre

es decir

mi padrastro

temiendo que su hijo

no heredara las tierras

que a mí correspondían

me condujo hacia el sur

y me entregó a extraños

que no hablaban mi lengua.

Terminé de crecer en esa tribu

les servía de esclava

y llegaron los blancos

y me entregaron a los blancos.

¿Qué significa para ustedes

la palabra traición?

¿Acaso no fui yo la traicionada?

¿Quién de los míos vino a mi defensa

cuando el primer blanco me violó

cuando fui obligada

a besar su falo

de rodillas

cuando sentí mi cuerpo desgarrarse

y junto a él mi alma?

Fidelidad me exigen

ni siquiera conmigo

he podido ser fiel.

Antes de florecer

se me secó el amor

es un niño en mi vientre

que nunca vio la luz.

¿Que traicioné a mi patria?

Mi patria son los míos

y me entregaron ellos.

¿A quién rendirle cuentas?

¿A quién?

decidme

¿a quién?

*No estoy segura de en qué libro apareció publicado por primera vez, pero tendrá más de 15 años.

Claribel Alegría, Estelí, Nicaragua, 1924.

http://es.wikipedia.org/wiki/Claribel_Alegr%C3%ADa

Nota en el buró, para cuando llegue su dueño

2008-11-15T13:28:00.001-06:00

Señor:

Quisiera pedir su perdón, antes que nada, por tomarlo con tanta confianza, pero es que así me han enseñado a tomarlo, a leerlo, a vivirlo dentro de mi misma vida.
Después, me permitiré hacerle una pregunta, ¿qué será de los sabios que sólo saben lo que tienen y no quieren más, no les importa? La respuesta, sé, no habrá de revelármela aún, pues correría el riesgo de convertirme en uno; por ello, agradezco a usted, el silencio.
¿Le han dicho que tiene un aire melancólico? ¿qué se ve enfermo? a lo mejor será porque no hay vida que no enferme ni muerte que se retrase (llega al tiempo, usted sabe).
Otra vez, disculpas, por el exceso de confianza, por hablarle de tú a veces, pero es que lo estimo.
Ya es amigo, por lo menos para mí (habrase visto, que jamás me creí amiga de alguien a quien no he de verle nunca, y hoy son ya varios) y así, por suerte usted es poeta, y sus ojos son los versos que dictan mi silencio.
Le agradezco, pues, sin más preámbulos, el oficio, el amor y el respeto. La amistad y la luz. Los caprichos de ángel ateo.
Quedo de usted.
Indira Broca

El cajón presenta...

2008-11-14T10:24:00.001-06:00

Aquí me tienes
nadando entre los rescoldos de una conversación pendiente
en las palabras que no dijimos
no por miedo
ni vergüenza
Nadando
por culpa del tiempo
el que nos robamos
y el que nos alcanzó
Sólo así
las palabras seguirán hacia lo eterno
¿amor?

Ángel González

2008-11-05T13:04:00.000-06:00

ASÍ NUNCA VOLVIÓ A SER
Como llevaba trenza

la llamábamos trencita en la tarde del jueves.

Jugábamos a montarnos en ella y nos llevaba

a una extraña región de la que nunca volveríamos.

Porque es casi imposible abandonar

aquel olor a tierra de su cabello sucio,

sus ásperas rodillas todavía con polvo

y con sangre de la última caída

y, sobre todo,

la nacarada nuca donde se demoraban

unas gotas de luz cuando ya luz no había.

Allí me dejó un día de veranoy jamás regresó

a recoger mi insomne pensamiento

que desde entonces vaga por sus brazos

corrigiendo su ruta, terco y contradictorio,

lo mismo que una hormiga que no sabe salir

de la rama de un árbol en el que se ha perdido.

ESO ERA AMOR
Le comenté:

-Me entusiasman tus ojos.

Y ella dijo:

-¿Te gustan solos o con rimel?

-Grandes,

respondí sin dudar.

Y también sin dudar

me los dejó en un plato y se fue a tientas.

INVENTARIO DE LUGARES PROPICIOS AL AMOR

Son pocos.

La primavera está muy prestigiada, pero

es mejor el verano.Y también esas grietas que el otoño

forma al interceder con los domingos

en algunas ciudades

ya de por sí amarillas como plátanos.

El invierno elimina muchos sitios:

quicios de puertas orientadas al norte,

orillas de los ríos,

bancos públicos.

Los contrafuertes exteriores

de las viejas iglesiasdejan a veces huecos

utilizables aunque caiga nieve.

Pero desengañémonos: las bajas

temperaturas y los vientos húmedos

lo dificultan todo.

Las ordenanzas, además, proscriben

la caricia ( con exenciones

para determinadas zonas epidérmicas

-sin interés alguno-

en niños, perros y otros animales)

y el «no tocar, peligro de ignominia»

puede leerse en miles de miradas.

¿Adónde huir, entonces?

Por todas partes ojos bizcos,córneas torturadas,

implacables pupilas,

retinas reticentes,vigilan, desconfían, amenazan.

Queda quizá el recurso de andar solo,

de vaciar el alma de ternura

y llenarla de hastío e indiferencia,

en este tiempo hostil, propicio al odio.

EN TI ME QUEDO

De vuelta de una gloria inexistente,

de haber avanzado un paso hacia ella,

retrocedo a velocidad indecible,

alegre casi como quien dobla la esquina de la

calle donde hay una reyerta,

llorando avergonzado como el adolescente

hijo de viuda sexagenaria y pobre

expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.

Estoy aquí,

donde yo siempre estuve,

donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.

La soledad es un farol certeramente apedreado:

sobre ella me apoyo.

La esperanza es el quicio de una puerta

de la casa que fue desarraigada

de sus cimientos por los huracanes:

quicio-resquicio por donde entro y salgo

cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),

del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),

del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

No importa, sin embargo.

Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente

la distancia que separa Tokio de Copenhague,

pero con más rapidez todavía

me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros

de mí mismo,

de prisa,

muy de prisa,

en un abrir y cerrar de ojos,

en sólo una diezmilésima de segundo,

lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,

que me permite,

si mis cálculos son correctos,

estar en este instante aquí,

después mucho más lejos,

mañana en un lugar sito a casi mil millas,

dentro de una semana en cualquier parte

de la esfera terrestre,

por alejada que os parezca ahora.

Consciente de esa circunstancia,

en muchas ocasiones emprendo largos viajes;

pero apenas me desplazo unos milímetros

hacia los destinos más remotos,

la nostalgia me muerde las entrañas,

y regreso a mi posición primera

alegre y triste a un tiempo

-como dije al principio:

alegre,

porque sé que tú eres mi patria,

amor mío;

y triste,

porque toda patria, para los que la amamos,

-de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-

tiene también bastante de presidio.

Así,

en ti me quedo,

paseo largamente tus piernas y tus brazos,

asciendo hasta tu boca, me asomo

al borde de tus ojos,

doy la vuelta a tu cuello,

desciendo por tu espalda,

cambio de ruta para recorrer tus caderas,

vuelvo a empezar de nuevo,

descansando en tu costado,

miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,

digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,

y si cierras los ojos cierro también los míos,

y me duermo a tu sombra como si siempre fuera

verano,

amor,

pensando vagamente

en el mundo inquietante

que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.

Ángel González

Demasiado poeta para resumir en una ficha...

http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngel_Gonz%C3%A1lez

Como robando el jugo a las naranjas

2008-10-20T13:22:00.001-05:00

Aquí se cuenta la historia de un hombre en el lecho de muerte. Se toparán: la dama fría, el hombre moribundo y una mujer arrodillada al pie de su cama.
Con respeto, a los escritores que, con su obra, hicieron posible este relato: José Gorostiza, Gabriel Celaya, Constantino Petrou Cavafis, Julie Sopetrán, Amado Nervo, Ricardo Molinari, Pablo Neruda, Gabriela Mistral, Francisco de Quevedo, Rosario Castellanos y Julio Vélez (a este último, en especial homenaje de esta compiladora), de quienes he bebido para realizar dicha pieza.

ACTO ÚNICO

Lugar: una habitación, a media luz, una cama en la que se encuentra un hombre de edad avanzada. (La habitación es negra, o de tonos oscuros, para acentuar el blanco de las sábanas y de la ropa del moribundo).
La mujer arrodillada al pie de la cama mira al hombre, llorosa pero sin lágrimas; lleva ropas gris claro.
La muerte está parada junto a la cabecera de la cama, pero no se la percibe hasta que se ilumina en el momento en que habla por primera vez. Está vestida de negro con detalles en plata o morado brillante (pueden ser un rosario como collar y vistas en el sombrero), con falda larga, sombrero de ala corta y blusa manga larga. Siempre estará iluminada por una luz blanca, salvo cuando habla la mujer al pie de la cama.

Moribundo:
Desde mis ojos insomnes mi muerte me está acechando, me acecha, sí, me enamora con su ojo lánguido. ¡Anda putilla del rubor helado, anda, vámonos al diablo!

Muerte:
Cuéntame cómo mueres;cómo renuncias –sabio–,cómo –frívolo– brillas de puro fugitivo,cómo acabas en nada.

Moribundo:
Piensa el tumor, la úlcera y el chancro que habrán de festonar la tez pulida, toma en su mano etérea a la criatura y la enjuta, la hincha o la demacra, como a un copo de cera sudorosa, y en un ilustre hallazgo de ironía la estrecha enternecido con los brazos glaciales de la fiebre. Mas nada ocurre, no, sólo este sueño desorbitado que se mira a sí mismo en plena marcha; presume, pues, su término inminente y adereza en el acto el plan de su fatiga, su justa vacación su domingo de gracia allá en el campo, al fresco albor de las camisas flojas. ¡Qué trebolar mullido, qué parasol de niebla se regala en el ánimo para gustar la miel de sus vigilias!

Muerte:
Un instante, no más, no más que el mínimo perpetuo instante del quebranto, cuando la forma en sí, la pura forma, se abandona al designio de su muerte y se deja arrastrar, nubes arriba, por ese atormentado remolino en que los seres todos se repliegan hacia el sopor primero, a construir el escenario de la nada. Las estrellas entonces ennegrecen. Han vuelto al dardo insomne a la noche perfecta de su aljaba.
Porque en el lento instante del quebranto, cuando los seres todos se repliegan hacia el sopor primero y en la pira arrogante de la forma se abrasan, consumidos por su muerte

Moribundo:
Pero yo quisiera ser distinto: huir,huir de la ceniza.Si yo pudiera, qué viento hermoso moveríatu sueño de aire sin cielode agua sin peces, de amor sin recuerdo;de flores que atraviesan una cuenca tristedormida sobre el polvo.

Muerte:
Hay cementerios solos,tumbas llenas de huesos sin sonido,el corazón pasando un túneloscuro, oscuro, oscuro,como un naufragio hacia adentro nos morimos,como ahogarnos en el corazón,como irnos cayendo desde la piel del alma.Hay cadáveres,hay pies de pegajosa losa fría,hay la muerte en los huesos,como un sonido puro,como un ladrido de perro,saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.Yo veo, solo, a veces,ataúdes a velazarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,con panaderos blancos como ángeles,con niñas pensativas casadas con notarios,ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,el río morado,hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.A lo sonoro llega la muertecomo un zapato sin pie, como un traje sin hombre,llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.Sin embargo sus pasos suenany su vestido suena, callado como un árbol.Pero voy también por el mundo vestida de escoba,lamiendo el suelo buscando difuntos;la muerte está en la escoba,en la lengua de la muerte buscando muertos,es la aguja de la muerte buscando hilo.
La muerte está en los catres:en los colchones lentos, en las frazadas negrasvive tendida, y de repente sopla:sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,y hay camas navegando a un puertoen donde está esperando, vestida de almirante.

Moribundo:
Nos estamos muriendo por los cuatro costados, y también por el quinto de un Dios que no entendemos. Los metales furiosos, los mohos del cansancio, los ácidos borrachos de amarguras antiguas, las corrupciones vivas, las penas materiales... todo esto —tú sabes—, todo esto y lo otro.

Mujer que duele al moribundo:
He aquí que la muerte tarda como el olvido.Nos va invadiendo, lenta, poro a poro.Es inútil correr, precipitarse,huir hasta inventar nuevos caminosy también es inútil estar quietosin palpitar siquiera para que nos oiga.
Cada minuto es la saeta en vanodisparada hacia ella,eficaz al volver contra nosotros.
Inútil aturdirse y convocar a la fiestapues cuando regresamos, inevitablemente,alta la noche, al entreabrir la puertala encontramos inmóvil esperándonos.
Y no podemos escapar viviendoporque la Vida es una de sus máscaras.
Y nada nos protege de su furiani la humildad sumisa hacia su látigoni la entrega violentaal círculo cerrado de sus brazos.

Moribundo (a la mujer):
Se va de ti mi cuerpo gota a gota. Se va mi cara en un óleo sordo; se van mis manos en azogue suelto; se van mis pies en dos tiempos de polvo. ¡Se te va todo, se nos va todo! Se va mi voz, que te hacía campana cerrada a cuanto no somos nosotros. Se van mis gestos que se devanaban, en lanzaderas, debajo tus ojos. Y se te va la mirada que entrega, cuando te mira, el enebro y el olmo.
Moribundo (a la muerte):
Mujer de mirada triste:¿dime qué ves en las velas,son espectros de la nocheo son flores de la tierra?

En tu rostro iluminadola vida rejuvenece,noche de oro en la miradapara los que aman la muerte.

Muerte:
El aceite ritual de los sentidos, que sin labios, sin dedos, sin retinas, sí paso a paso, muerte a muerte, locos, se acogen a sus túmidas matrices, mientras unos a otros se devoran al animal, la planta a la planta, la piedra a la piedra, el fuego al fuego, el mar al mar, la nube a la nube, el sol hasta que todo este fecundo río de enamorado semen que conjuga, inaccesible al tedio, el suntuoso caudal de su apetito, no desemboca en sus entrañas mismas, en el acre silencio de sus fuentes, entre un fulgor de soles emboscados, en donde nada es ni nada está, donde el sueño no duele, donde nada ni nadie, nunca, está muriendo y solo ya, sobre las grandes aguas, flota el Espíritu de Dios que gime con un llanto más llanto aún que el llanto, como si herido –¡ay, Él también!– por un cabello por el ojo en almendra de esa muerte que emana de su boca, hubiese al fin ahogado su palabra sangrienta. ¡ALELUYA, ALELUYA!

Moribundo:
Miré los muros de la patria mía, si un tiempo fuertes, ya desmoronados, de la carrera de la edad cansados, por quien caduca ya su valentía. Salíme al campo, vi que el sol bebía los arroyos del hielo desatados; y del monte quejosos los ganados, que con sombras hurtó la luz al día. Entré en mi casa: vi que amancillada de anciana habitación era despojos; mi báculo más corvo, y menos fuerte. Vencida de la edad sentí mi espada, y no hallé cosa en qué poner los ojos que no fuese recuerdo de la muerte.

Mujer que duele al moribundo (se para de la cama y va a hacia el público):
Su mano alarga la muertey de un glorioso general la frente toca.Al atardecer un diario la noticia da.La casa del enfermo se llena con muchísima gente.A él los dolores le paralizaronlos miembros y la lengua. Su mirada giray mucho rato se fija en cosas conocidas.Impasible, a los viejos héroes recuerda.Por afuera –lo han cubierto silencio e inmovilidad.Por dentro –lo ha podrido la envidia de la vida, miedo,lepra de placer, necia obstinación, ira, maldad.Pesadamente gime. –Ha expirado–. Llora la vozde cada ciudadano: "¡Su muerte ha arruinado a nuestro estado!¡Ay, la Virtud con él ha muerto!"

Moribundo (se para de la cama y va junto a la muerte, le habla al público):
Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida, porque nunca me diste ni esperanza fallida, ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;
amé, fui amado, el sol acarició mi faz. ¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Muerte (habla al público):
Largas cintas de cintas de sorpresas que en un constante perecer enérgico, en un morir absorto, arrasan sin cesar su bella fábrica hasta que –hijo de su misma muerte, gestado en la aridez de sus escombros–siente que su fatiga se fatiga, se erige a descansar de su descanso y sueña que su sueño se repite, irresponsable, eterno, muerte sin fin de una obstinada muerte, sueño de garza anochecido a plomo que cambia sí de pie, mas no de sueño, que cambia sí la imagen, mas no la doncellez de su osadía ¡oh inteligencia, soledad en llamas! que lo consume todo hasta el silencio, sí, como una semilla enamorada que pudiera soñarse germinando, probar en el rencor de la molécula el salto de las ramas que aprisiona y el gusto de su fruta prohibida, ay, sin hollar, semilla casta, sus propios impasibles tegumentos.
como un grito de júbilo sobre la muerte –oh inteligencia, páramo de espejos! helada emanación de rosas pétreas en la cumbre de un tiempo paralítico; pulso sellado; como una red de arterias temblorosas, hermético sistema de eslabones que apenas se apresura o se retarda según la intensidad de su deleite;
Epílogo
Voz en off:
De golpe, descubrí un día que los poemas no son más que gotas de lluvia contra el ataúd de la muerte.

FIN

Julio Vélez

2008-10-20T11:33:00.000-05:00

*imagen tomada a proposito de una exposición realizada por Julio Vélez, sobre Cesar Vallejo
"Vallejo: cien años de sér", en Salamanca, España (mayo, 1992).
Esta imagen, porque todos somos libros, y, así mismo, todos platicamos entre nosotros; entre los que leemos y nos leen.
no podía dejar de estar vallejo, si mencionamos a Julio.

De "Dialéctica de la Ruina"

A veces, cuando estoy muy solo,

me voy hasta la esquina para conversar

con el cajero automático.

Lo primero que me pregunta

es en qué idioma quiere que hablemos.

Yo desearía decirle, por ejemplo, que en suajili

o serbo croata, pero ello

no es posible. Me conformo con el alemán,

lengua que, por supuesto, tampoco conozco,

pero es de lo más divertido

adivinar qué cosa es ésta tan rara

que quiere decir Marque su número personal.

Paso un ratito de lo más entretenido.

Por supuesto engaño a la máquina

pero ella es arregladita y me dice que

me he equivocado. Así hasta dos veces,

porque por anteriores conversaciones, he descubierto que

a la tercera la comunicación se corta y se lleva

mi lengua de plástico al limbo bancario de las comprobaciones.

Después me pide qué deseo y esto es lo más difícil.

Desearía decirle “Salgamos a tomar una cerveza”,

“Vamos al cine” o bien “Cógete de mi mano que

te enseñaré el zoológico”. Pero no. Estas conversaciones

tan simples no le gustan y entonces le

pido el saldo para conversar un poco más con ella

tras esa reja de cristal oscuro. Me lo da. Yo

lo miro como si fuera una foto nuestra de

luna de miel o de luna bancaria que, en este

caso, es lo mismo. Ella está de lo más frívola

entonces y me hace una pregunta fatal. Desea

realizar otra operación. Yo le guiño un ojo como

entendiéndola y a veces digo sí y a veces digo no. Ella es liberal

sobre todo y no le importa demasiado mi respuesta. Está

preparada para todo. Si digo no, la conversación termina

pronto y tengo de nuevo que volver a casa, pero si digo síc

ontinuamos nuestro idilio. Me pregunta de nuevo

en alemán

qué deseo. Sé bien las respuestas pero no me gustan los

loros chillones y por eso siempre voy con varios diccionarios.

Con lentitud busco las respuestas y voy

traduciendo,

pero, como estoy nervioso, no consigo aprender

de prisa. A estas alturas ya hay una multitud de

enamorados esperando a las puertas. Son de lo más

celoso y ya me faltan dos dientes. Son heridas de guerra.

La verdad es que ni siquiera así consigo aprender

idiomas, y esto, en este mundo da para llegar poco lejos.

De “Los fuegos pronunciados”

III
Estás (estoy) aquí,

al borde mismo de la alegría.

Sintiendo

cómo las ventanas se abren,

se inundan los rincones.

Estoy aquí. Estás con la vida.

Con las manos bebiendo de las lluvias

como libertades

presentidas.

Así te siento. Me sientes en el latido.

como fantasma,

como amor prohibido,

como arco y luz de las esquinas.

Haciendo que a revolución me suene el alma.

De “Por vuelo de herida”

Las primeras muertes.

De golpe, descubrí un día que los poemas

no son más que gotas de lluvia contra

el ataúd de la muerte. Desde entonces

supe que los frutos del árbol sagrado

que desde pequeño habitaban en mi alma,

habían madurado a la vida. El sol

se había injertado en ellos y me descubrí

envejecido con fortuna. La ciudad me mostró

sus resonancias más íntimas y el olor

del azahar impregnó mi mirada.

Abracé en una caricia a mi amigo

y felices nos adentramos en la noche

luminosa y alcohólica. La ciudad

selló sus puertas y me quedé sólo en el pórtico.

Mis flechas las continuaré lanzando aguerridas

contra las columnas y las almenas.

Julio Vélez
(Utrera, 1946-Dax, 1992)
Poeta, aunque era de Morón hasta las cachas, resulta que nació en Utrera (pueblo cercano, con el que los de Morón siempre tenían pique)
Maestro de amigos, amigo de maestros.
Gran poeta. Va por usted, con todo el respeto y que ésta sea la primera copa, la que abre boca e incita la charla.
Porque buscándolo me he topado con gente, y entre la gente, lo he encontrado.
Y porque un día, su poesía llegue a todos, como una canción, popular.

COCINAS LA TARDE. INDIRA BROCA

2008-10-16T11:36:00.001-05:00

¿qué puedo decir? cualquier cosa parecería justificarse.

un abrazo a los amigos que siguen curiosenado en mis fumadas y una que otra desventura (no sean, ya escribanme algo), y un abrazo para ti nacho, por este texto, gracias.

COCINAS LA TARDE. INDIRA BROCA
Ignacio Martín
Es una inmensa alegría compartir este momento; una alegría y un honor, hace unos meses, el 16 de febrero, una bella mañana de sábado, afuera del Jaguar despertado, compartimos lectura Indira, Teodoro Villegas y un servidor; estaban presentes muchos de ustedes; les aseguro que ni en mis mejores proyecciones pensaba que esto pudiera pasar tan sólo, ¿cuánto?, poco más de tres meses después.
Ese día, Teodoro, desde su experiencia, lanzó una premonición, algo así como: a esta niña, en dos o tres años, la vamos a ver de lejos. No lo sé, no creo que la literatura, sobre todo la poesía, sea un asunto de competencias, pero sí tengo claro, desde ese día, que Indira, tan joven como es, posee una voz como pocas, fuerte, pero sin estridencias; sus versos llevan al lector, constantemente, de la caricia a la cachetada, sus referentes literarios son amplios y, sin embargo, no son evidentes o “chillones” en su escritura, ya están asimilados, algo fundamental para cualquier escritor y, sin embargo, no tan fácil de encontrar, sobre todo en los que empiezan.
Porque una cosa es el ego, imprescindible en cualquier creador, y otra la soberbia; leer Cocinas la tarde, escuchar los poemas de Apuntes para sentirse loco, que escuché aquel no tan lejano día de febrero, me mostraron a una poeta con mucho respeto, casi veneración, por lo que hacía; en los poemas de Indira Broca se siente el trabajo, y eso, en los que conocemos: nada sobra, nada falta; no hay versos flojos, puede que haya poemas que nos gusten más que otros –eso es normal, lógico, pasa siempre, con cualquier autor–, pero no hay poemas, a mi modo de ver, a los que se les pueda decir: ¿qué haces aquí?, ¿cómo te escapaste del cajón?; eso, creo, es simplemente señal del trabajo, si lo que vemos es algo redondo, acabado, quiere decir que el orfebre ha pasado horas puliendo ese metal, pero muchas más desechando piezas, o dejándolas más tiempo macerar, a ver si se les aprovecha algo; como filólogo que también escribe poesía, ese respeto, si hace falta feroz, por la palabra y la poesía, nuestras herramientas de trabajo, me parece encomiable, por lo raro, aunque no lo crean.
Ya les he mencionado un par de títulos de la obra de Indira; un recorrido por bastante de lo que hasta ahora ha escrito –tengo el privilegio de haber leído ese material, que le pedí para preparar esta presentación– me ha reafirmado en esas ideas que vengo apuntando; la fuerza y la originalidad de su poesía, sin alejarse de lo que la rodea y de quienes, sin renegar de sus lecturas y sus amigos, sin dejar de ser una mujer joven de su tiempo, esas ideas, decía, las encuentro en todos sus textos. Iré recorriéndolos y leyéndoles algunas muestras, para que vayan haciéndose una idea.
Su primer poemario, Desnuda el alma, escrito a los diecisiete años, muestra una voz joven, desde luego, aggiornata, desde luego, pero también con un punto de ancestral ironía:
III
Del lado derecho
Se encuentra esa vocecita que me atormenta
armada con el poder de la culpa,
sus aliados: el miedo y la duda.
Del lado izquierdo
estás tú,
despidiendo en cada poro
las ansias y delirios
por un sudor ajeno.
Nuestro premio está enfrente,
semidesnudo:
y como no son días de guardar
nos lo tiramos

Con eso de los diecisiete años, podríamos pensar en una trampilla muy propia de los escritores, jugar con las fechas; sin embargo, tomando en cuenta la edad de Indira, creo que no hay margen para el juego, o sea que eso que les acabo de leer es la voz de una joven que sale de la adolescencia, pero también la voz ancestral, como mencioné, de la mujer que se rebela contra los lastres que se le imponen, que sólo habla por ella y que, por eso mismo, se vuelve voz de muchas; parece que es un diario, un tono muy propio de una voz adolescente; sin embargo, esa mujer joven habla con su cuerpo, y el cuerpo, a través de la poesía, le contesta, y habla también con el alma (o la mente, ¿que no es lo mismo?); el cuerpo, entonces, cobra voz, el cuerpo se personifica, para los que gustan de los nombres técnicos, hay una paradójica prosopopeya: el cuerpo, la forma de una persona, se personifica; y déjenme decirles que ese verso final es clave en el poemario: “nos lo tiramos”, una frase que, si sacamos de ese contexto, para muchos sería vulgar, en ese contexto, gracias a la poesía, adquiere un tono que podría ser incluso metafísico... por lo que implica de autoafirmación.
Indira, tras este poemario, escribe dos libros, Poemas en Garamond, en el que vive ahora –porque si los escritores viven sus libros, los poetas, los viven, sí, pero también viven en ellos; lo que no suelen hacer es vivir de ellos– e Imágenes extraviadas, compuesto por dos poemarios: Escala de grises y Cocinas la tarde, esta plaquette que hoy presentamos.
Ya sé que los poemas que les estoy mencionando están inéditos en su mayoría, ya sé que sólo estamos presentando una plaquette; sin embargo, soy filólogo, y he podido acceder a unos textos que creo que merecen la pena, por lo que permítanme que, en esta presentación, continúe aprovechando esa circunstancia y les muestre un breve recorrido por una obra que, seguro, va a tener numerosos lectores y acercamientos críticos como éste.
Este paseo literario sigue en Escala de grises; pero esa voz del primer libro ahora suena como de blues: rasgada, profunda, tierna y, sobre todo, siempre con ese solo final, digno de Charlie Parker o del protagonista de “El perseguidor”, de Cortázar:
XVI
Me has matado
y te aferras a mi muerte
vaciando cartuchos de pólvora

Clavas tu aguijón
envenenas mis muslos
rompes la carne

Cuando libere mi cadáver
dudo que sobrevivas

Rizaré el rizo y me saltaré al último libro antes de pasar, por fin, a Cocinas la tarde, desde luego, el protagonista de hoy; seguro que sabrían perdonarme la digresión pero creo que la poesía de Indira merece el esfuerzo. Antes, pues, de llegar a nuestra plaquette, algo de Poemas en Garamond, un poemario en el que Indira se está atreviendo a jugar con la literatura y con el propio libro como concepto, como objeto formado por esos signos con los que nos comunicamos; hay un poema cuyo título son dos puntos; el de otro, un asterisco; les muestro uno que es toda una reflexión sobre la poesía y la creación y que, a mi modo de ver, dialoga, por ejemplo, con el que les leí de Desnuda el alma; me parece que es la misma voz, pero ya teniendo muy claro qué es lo que quiere decir:
CÓMO QUIERO QUERERTE CUANDO QUIERES
No sé nada de poesía
Aún no sé si existes
o te invento

¿Se acuerdan de Huidobro? En 1917 escribió un poema que se tituló “Arte poética”; la conclusión fue básica para entender el cambio radical que significaron las vanguardias en la concepción del arte en su conjunto; todo era posible, cada hecho creativo podía encerrar el alfa y la omega:
Arte poética
Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.Una hoja cae;
algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa,
¡oh, Poetas!Hacedla florecer en el poema.

Sólo para vosotros
viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño Dios.[1]

Si eso es lo que Vicente Huidobro escribía en 1917, Indira, casi 90 años después, bebe de Huidobro pero, dando una vuelta de tuerca, nos dice:
Piensa en tus padres si no quieres hacer el amor
Grita blasfemias
Corre al confesionario
Miente al diablo
y no te olvides de mentirle a Dios

O sea, que la poeta no sólo es un pequeño, o no tan pequeño, dios; la poeta sale de la poesía y, a través de ella, se ordena a sí misma, la ruptura total; pero no se lo ordena a sí misma, o no sólo, porque esa voz se dirige a un lector, o sea, la orden también nos la da a nosotros; si todo texto necesita del lector para ser concluido, en poesía, y en eso imagino que todos estaremos de acuerdo, este proceso es fundamental, y de ida y vuelta; el lector es imprescindible, tiene que ser un poco el poeta, como el poeta tuvo que ser su primer lector, y entrar en esa dinámica.
Y si en el primer poema que les leí el cuerpo se volvía personaje, en Cocinas la tarde, los personajes son aún más intangibles; el reflejo, el otro, el receptor, o sea, el lector en el que piensa la autora, recibe también “lo suyo”, con ese tono irónico siempre presente:
[…]
Eres la suerte que nunca tendré
la promesa del paraíso
en manos de un ateo

Incluso, la propia poesía se vuelve personaje, encontramos versos que reflexionan sobre el hecho creativo: “La pausa es el mundo en la elipsis”.
En fin, por todo ello, me pareció importante llevar a cabo este recorrido por una obra que, tarde o temprano, van a conocer; espero haber sabido mostrarles a una poeta, Indira Broca, que considero que nos ofrece una voz propia y una casi veneración por la palabra.
Y sólo así, habiéndose exigido a sí misma todo, puede obligarnos, como lectores, a poner nuestra parte.
Se darán cuenta de que apenas he leído fragmentos de Cocinas la tarde, plagiándome a mí mismo, les diré que ha sido con toda la intención; para qué leerla yo si ella está aquí.
Disfrutémosla.
Gracias.

[1]Huidobro, Vicente. El espejo del agua (Buenos Aires, 1916), tomado de http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_poema1.php&pid=1268

Víctor Gerardo Grajeda Vargas.

2008-10-15T14:04:00.000-05:00

5
Quise contarte
entró una libélula en la cuenca de mis ojos
pero ya no eras la misma,
¿Acaso no me escuchas?
¿Recuerdas el vuelo de ese insecto?
Es tu tótem dijiste,
Y lo atrapaste en tu vagina para asfixiarme,

13
Aún se mueve pero ya no goza,
¿Y si la muerte es el máximo placer?
¿Y si la muerte tiene conciencia de la muerte?
¿Y si la soledad es un pretexto para llegar al paraíso?

23
Vamos a jugar con tus recuerdos,
Siempre me roza
siempre me alerta decías de la muerte,
Las horas del pasado las perdiste en mencionarla,
Cuando se llevó a mi tío
cuando acarició a papá
cuando peinó a mi abuela,
Qué terquedad la tuya
Estás bien muerta y sigue siendo tu tema favorito,

29
¿Sientes el hueco en tu pecho?
Te lo hizo el último hombre que te amó
¿Sientes el abismo?
Es la respuesta a tus plegarias,

34
El aire te circunda anclado en la densidad de tu linaje,
Ya no hay pretextos para recordarte,
Vamos al invierno a conquistar la ofensa de tu muerte,
Vamos a regar vidrios por el camino de los ciegos
absurdas minas del desprecio,
vamos a incendiar los ojos
de los pequeños que esperan a su
madre,
a correr desnudos por la faz de la tierra,

Víctor Gerardo Grajeda Vargas.
(Huauchinango, Puebla, 1958)
poeta y narrador,

libros publicados: Ojos de Luna Llena sin Conejo y El club de la libélula

Antonia Cuevas Naranjo

2008-10-15T11:07:00.000-05:00

No quiero noches de suspiros,
hay otro sitio para dolerse en calma.
Como la palabra albergue
para esquivar el mundo.
El espejo que omite mis verdades,
las lágrimas donde lava su ropa el desencanto
o el tiempo que se tiñe en recuerdos
y se deslíe en olvidos.
Yo no quiero noches
vestigios de crueldad y abandono.

¿Cuándo fue que mutilé
mis ojos y mi boca
quedándome desnuda?

Nada me consuela,
no las flores,
ni el canto,
o el humo en que sofocó mi aliento
sólo el llanto puente hacia el silencio.

Páramo inmenso
es la ausencia de palabras,
isla ignota
frágil eco que danza en mis oídos
hiriendo
lo que alguna vez se llamó sueño.

Antonia Cuevas Naranjo
(Pachuca, Hidalgo, 1975)

Radica en Tulancingo desde 1995, maestra de educación preescolar, becaria del fondo estatal para la cultura y las artes de hidalgo en 2006 y 2008, en la categoría de jóvenes creadores.Tiene publicados los poemarios, Para mitigar silencios, poemario, ediciones Géiser y Toshka y Fondo Estatal para la Cultura y Las Artes de Hidalgo (2007), y Memorias en éxodo, poemario, Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Hidalgo y el Gobierno del estado de Hidalgo. (2008). De este último, se desprenden los poemas aquí publícado

Ignacio Martín

2008-10-14T12:30:00.000-05:00

CALIFICATIVOS

De izquierda y de derecha,
judíos y palestinos,
y gringos,
y cubanos...

Ricos,
pobres,
agnósticos,
ateos...
Y cristianos de base.

Me gusta que mis amigos sean eso:
amigos,
no etiquetas.

ANOCHE SOÑÉ QUE VOLVÍA A MANDERLEY...

Para Juan Velasco, que tituló así un libro... Y, claro, para Hitchcock

Me escapo de la prosa
que una presencia sólo es protagonista en la poesía...

Y digo una presencia;
no espectro, no,
presencia...

Y pienso en la belleza de lo efímero
en el arte total que sólo da el momento,
en las verónicas que duran una vida
o en llorar en el Cañón del Sumidero...

En cuando te besé,
en ese instante en que se paró el mundo
–nosotros lo sentimos, por lo menos–.

Somos un círculo, o tal vez un mandala...
Somos un tiempo cíclico,
mas, sobre todo,
instantes...

Presencia indescriptible.

Lo inefable...

TEMPO

El futuro
construye el presente
recordando.

ARQUITECTURA

Para Javier y Elena, en el reencuentro

Mi casa es un homenaje a Neruda.

Desde ella
titilan los astros a lo lejos.

Yo no sé si alguien canta,
siquiera si hace frío
pero sí que el Distrito Federal no es Isla Negra.

También sé que los astros son casas.

Mas titilar, titilan.
Y tiritar, tiritan.

Eso sí.

Ignacio Martín
Salamanca, España, 1968

Cuando empezó a estudiar Filología en Salamanca, no sabía que era para descubrir a Quevedo en los albures mexicanos; pero como es filólogo, según él, puede usar albures y malas palabras con respaldo de un título universitario, vamos, como los químicos con las drogas.
También le sirvió para escribir; su primer libro de poemas fue la plaquette, Luz tan fuerte que se escucha; siguieron el poemario Con toda la intención y Función negra, que no se sabe si es novela o poemario.
Los poemas anteriores pertenecen a Edición de autor. Su último libro que está por ver la luz del día. Ha aparecido en varias antologías y es coautor, junto con Pilar Leal y Rafael Pontes, de Tras la huella de... El cuento, publicado por la editorial Édere en mayo de 2005.

El cuarto pie del gato

2008-09-19T08:45:00.001-05:00

*Nota.
Ésta es una columna que circula en una revista de mi pueblo, y para resarcir ciertos daños que se puedan generar, la dejo al aire para quien quiera opinar.

septiembre 2008

Septiembre, mes de la patria. ¿Cuántas veces hemos escuchado esa frase (y otras semejantes) en las últimas semanas?
Sólo escucharla me trae, curiosamente, más dudas que verdades.
Primera. ¿Por qué septiembre?, ¿qué los demás meses no pueden serlo?, ¿no quieren?, ¿se les tiene prohibido?
Segunda. ¿Qué es patria?
Según el Diccionario de la Real Academia Española, Patria quiere decir: f. Tierra natal o adoptiva ordenada como nación, a la que se siente ligado el ser humano por vínculos jurídicos, históricos y afectivos. Lugar, ciudad o país en que se ha nacido.
Según esto, se podría decir que septiembre es el mes del país; sin embargo, ¿es esto verdad?. Qué es lo que realmente hacemos por esta patria que se empeñan todos en hacérnosla amar desde pequeños. Con ese amor hipócrita del que va todos los días al templo y llega a casa a pelearse con los vecinos y odiar a sus semejantes.
Luego, las recientes actividades, tanto políticas como sociales, me hacen cuestionarme sobre ese amor (desmedido a mi ver) a la patria. Y sobre si somos personas coherentes con nosotros mismos.
Por ejemplo: ese nacionalismo con el que una parte de la “izquierda” mexicana llama a la defensa del petróleo, como si no nos lo estuvieran ya robando ellos mismos. Aunque suene antigua la cantaleta de los excedentes petroleros, por ejemplo.
La polarización de las opiniones, y la visceralidad de los argumentos de la “izquierda”, me hacen darme cuenta de que la única verdad sostenible es la falta de información sobre el tema.
El hecho es de que la población de a pie no sabe realmente a quién beneficia la reforma de PEMEX. Y, curiosamente, los argumentos más sólidos vienen de la derecha.
Cabe definir algunos puntos, como el hecho de que lo verdaderamente importante no es privatizar PEMEX, sino asegurarle al país los ingresos suficientes para estar preparados para los grandes cambios mundiales, que ya se están dando y que se avecinan. Como el hecho de que el petróleo, tarde o temprano, quedará obsoleto ante las nuevas fuentes energéticas, y la incapacidad de PEMEX para explorar en aguas profundas.
Por estas y otras preguntas –que iré tratando de ir poniendo en orden–, me cuestiono el significado de patria, en una sociedad que se aferra a retener un recurso que, como el dinero, debe circular para no perder valor. A costa de un sentimiento, más patriotero que patriótico.

El cuarto pie del gato

2008-09-19T08:45:00.000-05:00

La literatura puede cambiar el mundo, siempre que no intente cambiarlo.

2008-08-04T11:57:00.001-05:00

Ponencia para el Foro de Consulta Arte, Cultura y Patrimonio.
Poza Rica, Veracruz. Julio de 2008

Quiero aprovechar este espacio, no para exigir presupuestos que muy pocas veces se logran (desafortunadamente) ni buscar el hilo negro en el arte, sino para exponer un ponto que, en mi experiencia, es fundamental para lograr un verdadero avance en el fomento a la literatura, desde lo pequeño.
Los grandes políticos, sociólogos, pensadores, han trascendido en la historia, por los cambios que de ellos han surgido, pero la verdadera base, es que estos, apostaron a futuro, a crear conciencia, a educar.
Para ilustrar mi punto, quiero citar a dos naciones que hoy por hoy están en boga, India y China, ambas han pasado de la marginación internacional, a ser punta de lanza en el desarrollo mundial, esto porque hace 30 años, decidieron apostarle a la educación, y hoy ven los frutos de esa determinación.
Mi propuesta es tal vez muy simple, pero requiere del máximo compromiso.
Establecer un nexo entre los niños y jóvenes con la literatura, para ello se necesita gente que sepa de literatura en las escuelas, implantar un programa de talleres de lectura, organizar redes de inducción, crear un circuito de talleres literarios (y es de este último del que me encuentro capacitada para hablar), no como parte de un programa de estudios, pues estos tienen el sello del oficialismo, que, sin demeritarlo, muchas veces da miedo a la mayoría de los alumnos, al pensar en calificaciones y reprobados.
Un taller literario, que tenga como primer objetivo, recrear el gusto por la lectura, motivar a los integrantes a seguir leyendo, esto, de la mano de un coordinador que sepa ubicar los gustos literarios de cada asistente, sin enaltecer o demeritar unos y otros.
Como segundo objetivo, llevar de la mano a cada participante y hacerlos debatir entre ellos. Inducirlos a la búsqueda de los valores estéticos y de trascendencia, dando las herramientas básicas para ello. Y como tercer objetivo, la realización de textos literarios entre los participantes.
Cabe señalar que el promedio de integrantes de un taller literario, es de 5 y 15 personas, para lograr una comunicación sin vicios y un trato de equipo, pero también personalizado. Y el tiempo que dura un taller literario, para tocar todos los puntos y lograr resultados, es de 3 años, aproximadamente.
De cada generación en un taller literario, no saldrán todos siendo escritores, pero sí saldrán lectores, buenos lectores, con gusto y capacidad para emitir un juicio de valor, estos a su vez, serán público cautivo, y con inclinación hacia los valores estéticos de la vida en general.
Por ello, es necesario establecer un circuito de talleres, para abarcar la mayor cantidad de foros de expresión.
Si bien, esta clase de trabajo no va dirigida a las masas, es su carácter de petit comité el que hace posible un verdadero cambio.
Las relaciones interpersonales son las verdaderamente trascendentes, en la vida y en la historia, los grandes cambios de pensamiento, los han gestado grupos pequeños, que logra contagiar a las masas, puedo citar muchos, pero me conformo con citar a la generación del 27 en España, o a los del Boom Latinoamericano, como ejemplo.
Muchas gracias.

Manifiesto

2008-07-14T13:56:00.001-05:00

No me importan las costumbres
los días de guardar
las bienvenidas
los sonetos

no me importa la poesía que no vive en la vida del que la escribe
los consejos
me importa la vida
acaso
ocaso de la vida es lo que importa

Los momentos
los instantes
las rachas de suerte
buena o mala
el peligro y el azar
las discrepancias las luchas sin cuartel

Me importas tú
atado a mi cama con hilos deseo
amarres de insomnio compartido

A Samantha

2008-06-24T11:07:00.001-05:00

Llegaste sin saber
sin dar aviso

No me importa lo que digan los instantes
eres cielo en primavera
el orden para el caos de mis infiernos
mi anhelo sin espera
mi sueño sin recompensa

Cómo crearle flores al jardín

Tal vez por eso no te escribo

Y sin embargo eres mis tijeras
mi cajón mi musa
mi nostalgia

No eres futuro
ni presente

Vives y das vida al que te la regala
amor,
acierto y desventaja
Amor

2008-06-04T10:44:00.000-05:00

amigos, complices, colegas:

Ya sé que algunos se sorprenderán, otros se alegrarán, pero bueno, espero que todos, o la mayoría, puedan acompañarme a mi 'presentación en sociedad'; no se preocupen, puede haber fiesta, pero no son XV años, al menos no unos de pastel y baile, aunque, como ven en la invitación, hay quinceañera (yo, no es que me quite años, es para que funcione la metáfora), y chambelanes (mis presentadores, tres, más los que se acumulen).

Pues sí, presento un libro, un librito, una plaquette de poesía, Cocinas la tarde; me acompañaran amigos, pero que resulta que también la rolan de poetas, editores, cineastas, y van a hablar del libro (espero, y espero que no muy mal), y de mí (espero que...); y de poesía, sobre todo de poesía.

Y ahí va a estar Pellicer, y es viernes por la tarde, y la tarde va a estar rica... esperamos que el dios Tlaloc se apiade un poco y nos de tregua,

No sean... acompáñenme.

Gracias, los quiero.

Indira.

Poemas sueltos

2008-05-06T14:24:00.000-05:00

...

Cómo puedo escribir de amor
con tu llanto ensombreciéndome las musas

Yo comprendo que no entiendes
que no te importa

Sólo apelo a la cordura
a los momentos
en que me reconozco sola

Cómo quieres que te escriba un poema
si no me dejas inspirarlo

...

…¿De quién sino del miedo
es sombra el hombre?...
Ángel Carlos Sánchez

Siempre habrá quien te nombre
quien diga que soy
que no puedo
como si tuviera el mundo en las falanges
No respondo
no hay caso
donde el juez no hay réplica
Si hago bien
mal
quién puede saber
acaso tú
Uno sabe
pero se olvida de que sabe
No comprendes
pero ya lo vives
lo sientes

Señito, es que no mi-hallo.

2008-04-16T14:33:00.000-05:00

Y dale con lo de las empleadas domesticas. Cuanta gente hay que las defiende, sí, son seres humanos, tienen derechos, vida propia; pero ¿qué nadie les enseñó a pensar? o de plano son tan inteligentes que nos ven la cara de pendejos. Para quienes no sepan, tengo una hija pequeña y trabajo todo el santo día, así que soy del grupo de mujeres que se ven forzadas a recurrir a los servicios de las empleadas domesticas, mejor conocidas como chachas (sin agravio) y la última que tuvo a bien legar a mi casa fue todo un acontecimiento. Muchachita de 17 años con más vida amorosa que su servilleta, un look entre lolitesco y Boteriano y las ganas de trabajar de cigarra de fabula.
Llegó hace unos mese a mi casa por un anuncio en los clasificados, muy contenta dijo llenar los requisitos y aceptó gustosa la paga que se le ofreció.
Al principio, todo era miel sobre hojuelas, llegar a casa y encontrarla limpia, al piojo (mi hija para quienes no sepan) bañado, cenado y dormido; todo en orden, llegó el primer sábado, día de raya, le pagué y se fue contenta –nos vemos el lunes- yo rezando porque regresara tal como lo había prometido. Llegó el lunes: las seis, las siete, las ocho; justo al filo de las nueve, ya resignada a llevarme a Sam a la oficina, suena mi telefono -Seño, estoy en la cola del taxi (habrá que acotar que la mentada estación de autobuses queda como a tres cuadras de mi casa), ya voy para allá- me lleva, pues te dejo la llave con la vecina y vas por la niña a la escuela, en la tarde hablamos. –si señora, como asté diga- bueno, por lo menos no se había rajado a la primera semana.
Pasó la segunda sin mayores contratiempos, hasta el jueves (para acabar, media quincena) –que ya no hay nada en el refri- pero si acabo de ir al super, ¿y las dos cajas de cereal? ¿el pollo? ¿los huevos? ¿la fruta? Todo, y vamos, tengo una hija de cuatro no un pelotón de regimiento; pues resulta que la señorita tenía la sana costumbre de sentarse desde las dos de la tarde y fletarse toda la barra de telenovelas (que dura hasta las once) con una caja de cereal, cinco plátanos, tres peras y los restos del guisado de la tarde, pero si me sale mas cara que un marido. Bueno, algún precio extra hay que pagar por que me lave las tres garras que ensuciamos al día.
Hasta ahí la cosa no andaba del todo mal, pero no debí cantar tan rápido victoria, imaginen, medio bohemia y floja que es una, y recibir una llamada a las 6 de la mañana en sábado, encima, -amor- ¿con quien desea hablar? –hay perdón, ¿se encuentra Susilita? No, se fue hace diez minutos, -¿le podría decir que le habló su novio?- Sí, yo le digo; pero le digo que si me vuelven a despertar, el novio, la mamá o la chingada a semejantes deshoras en fin de semana, la demando por daños y perjuicios. Bueno, en realidad lo pensé; no me vaya a dejar botada la chamba para la siguiente semana.
Y así comenzó lentamente mi dolor, primero, las compras que antes duraban mas de quince días hoy no alcanzan ni para la semana, y cada que llego a casa es pelear. Que si el baño, la sala, el cuarto de las niñas, nada está donde se supone debería; que le voy a hacer, al menos vigila a la niña.
Al cabo de un mes, la señorita estaba ya instaladísima en la sala, los controles de la televisión y el DVD (únicos de la casa) no podían estar a más de cincuenta centímetros de distancia de sus suaves y tersísimas manos de princesa (cosa que me demostró el empeño de la muchachita por los quehaceres domésticos.
Pasado el primer bimestre, la cosa llegó al punto que debía evitar estar en casa para no molestar a la señorita, no fuera a ser que el lunes siguiente se olvidara de llegar a casa y me partiera la vida en dos.
Pero fue hasta hace un mes que el dulce pan en el que a veces se convierte su servilleta, se llenó de lama verde y acabó por indigestar.
Llegó el sábado, Susilita, aquí tienes tu dinero, y pues muchas gracias, pero ya no necesito de tus servicios, -Entiendo seño- y trata de cambiar tu actitud nena, si quieres durar en un lugar. –si señora, comasté diga-
Y bueno, se supone que yo, para esto, había encontrado no a una, sino a tres muchachas, que ahora sí se veían con ganas de trabajar. Oh sorpresa y decepción, ninguna llegó, así que ahora me tengo que dividir en para medio atender las dos vidas que me cargo.
Ayer me dijo una amiga, ya para acabar, se me hace que la Susi te está haciendo brujería y vas a acabar recontratándola –que te operen- ¿y si sí?

Reclamo

2008-03-31T16:49:00.000-05:00

Yo te cuelgo
Madre
Yo te cuelgo
Te asesino con palabras
para no matar tu historia
por que llegaste tarde a tu alumbramiento
y no viste la hora de tu cita con la noche
Llegas tarde a la poesía
para evitarme caer ante las palabras
con las que te asesino

SMS ( Soneto medio soneto)

2008-03-26T18:30:00.000-05:00

Hay pisadas que se oyen desde lejos,
otras que están marcando territorio.
Hay pisadas que toman por sorpresa
y las tuyas, que suenan a canción.

Hay pisadas que buscan una huella,
otras que se trasmutan en sendero.
Hay pisadas que suben por la espalda
y las tuyas, que van al corazón.

Hay pisadas como eco del destino,
hay otras que marchitan lo que tocan
y otras que son, para el amor, camino.

Hay pisadas de vida, otras de instante.
Hay pisadas de amor, como de guerra.
Hay pisadas que van; otras, regresan.

texto de...

2008-03-15T19:58:00.001-05:00

Javier Cercas, “¿Por qué escribir?”;
El País Semanal, 11 de marzo de 2007

Escribo porque me encanta que me pregunten por qué escribo. Escribo porque me aburro y porque si no escribiera me aburriría muchísimo más. Escribo porque escribir no sirve absolutamente para nada y sin embargo mientras escribo tengo la absoluta seguridad de que sirve absolutamente para todo. Escribo porque absolutamente nada tiene ningún sentido y sin embargo mientras escribo absolutamente todo parece tener un sentido absoluto. Escribo para leer mejor y también para dejar de vez en cuando de leer, porque el mucho leer embota (esto último lo dijo Nietzsche, que escribía pensamientos paseados). Escribo para escribir algún día un libro paseado. Escribo porque a los ocho años leí Pimpinela escarlata y desde entonces no he hecho otra cosa que intentar plagiar esa novela. Escribo porque a los 15 años yo era un salido y un día otro salido que además era un cabrón me dijo que escribiendo se ligaba, y cuando descubrí que me había engañado ya era demasiado tarde para quitarme el vicio. Escribo porque a los 15 años yo tenía una profesora radiante: un día la interrumpí en clase al grito de que estaba buenísima y ella, que estaba explicando a Borges, me expulsó de clase y yo me impuse como penitencia la lectura de las obras completas de Borges, cosa que todavía no he terminado de hacer y que no creo que termine de hacer nunca, porque en realidad es imposible. De más está decir que escribo porque a partir de los 15 años no me ha pasado absolutamente nada que tenga algún interés. Escribo porque me pagan por escribir tonterías. Escribo porque todavía no he encontrado una forma más decente de ganarme la vida. Escribo (me explico) porque no sé hacer nada útil, ni siquiera atarme los cordones de los zapatos: si supiera curar a los enfermos, no escribiría; si supiera rematar en plancha un libre indirecto, créanme, no escribiría. Escribo porque sí y porque me da la gana, y a quien le parezca mal que me lo diga en la calle. Escribo para poder pensar (esto, creo, lo dijo Cabrera Infante). Escribo porque cuando escribo tengo la impresión acusadísima de que soy una persona inteligente y también de que todos los que me rodean son todavía más inteligentes que yo, sólo que ellos no se dan cuenta.Escribo para que me lea mi madre, que es la única que me leía cuando no me leía nadie y la única que me leerá cuando ya nadie me lea (¡un abrazo, mamá!). Escribo para que me lean dos tipos que están muertos y dos o tres que todavía están vivos. Escribo para que me lea usted (¡sí, usted, el de la tercera fila, no se esconda!). Escribo porque escribo como Dios (esto, Dios me perdone, es mentira). Escribo porque no creo en Dios. Escribo porque en un mundo sin Dios, escribir, como reírse (pero esto lo dijo Kafka), es casi una obligación moral, o quizá metafísica. Escribo para llevar la contraria, pero todavía no he descubierto a quién. Escribo para entender cosas que sé que no hay manera humana de entender, con la esperanza de que ese esfuerzo fracasado por entenderlas sea ya una forma de entenderlas. Escribo porque la vida es una mierda, y los hombres, un hatajo de indeseables y de cobardes, pero cuando escribo salgo a la calle cantando canciones tirolesas y sintiéndome John Wayne y con ganas de abrazarme al primero que pasa y echarme a llorar de tristeza en su cuello. Escribo porque si no escribiera no tendría ni un solo motivo para respetarme, muy pocos para levantarme por la mañana y casi todos para convertirme en un peligrosísimo oligofrénico, de lo que se deduce que el Estado debería subvencionarme para que siguiera escribiendo. (No escribo, por cierto, para que me quieran más: las personas que me quieren me querrían igual si no escribiera, y las personas que no me quieren no me querrían ni aunque dejase de escribir). Escribo para joder a los que no quieren que escriba y para alegrar a los que quieren que siga escribiendo. Escribo porque, entre nosotros, escribir mola (esto, seguro, debió de decirlo alguien, probablemente un chino). Escribo por todas estas cosas y por muchísimas más. En realidad, escribo por casi todo, porque cualquier excusa es buena para escribir. A veces (Dios me perdone) he llegado incluso a escribir para hacerles creer a quienes me leen que no quiero que me pregunten nunca más por qué escribo.

lecturas

2008-03-13T15:01:00.000-05:00

Me gusta tener amigos poetas y uno que otro narrador. Me gusta que me lean mis amigos aunque me critiquen y mas me gusta auto criticarme en las lecturas de otros.
Me gusta leer sin ponerme a pensar en como o cuando fue escrito lo que leo, incluso me vale un chícharo si lo que tengo en frente sea la traducción gachupina de un novelón de la generación Beat (esto lo digo como mera lectora de ocasión)
Adoro las tardes de primavera sentada al pie de un árbol y peleando con un ejercito de hormigas, siempre y cuando me acompañe Monterroso o Moupassant.
Para el estrés lo mejor es Héctor Carreto, mientras que no hay como Neruda para el amor y Bukowski para tirarse a la lona.
Lo confieso, me gustan las novelas de Isabel Allende aunque sólo sea por ese olor a tierra húmeda que me inspiran, también los chistes de Condorito y las puntadas de Homero Simpson.
No he leído a Pellicer en forma, pero coincido en que la iguana y yo somos amigos verdes. Me vale que un poeta laureado le eche mierda a Benedetti, lo digo con orgullo, me he corrido con uno que otro poema.
Y puedo cantar las del Sabina (algunas, no todas) y las horas pasaban de prisa, entre el humo y la risa… de sor Juana solo lo básico, y de Vallejo me quedo con de algún pan que en la puerta del horno se nos quema, y que Trilce siga guardado en el cajón. De mujeres, la Rosario, por decreto, Elisa Ramírez Castañeda por casas siderales, Silvia Tomaza, Pizarnik, alfonsina y otras tantas… todas una y a la vez ninguna, todas tiempo, magia, sexo, amor-odio, reflexión.
Hay otros de los que no me acuerdo, como Antonio Plaza y Machado, creo que los leí muy joven.
Pero si he de deberle esto a alguien, se lo debo al señor Sabines.
Hay Tarumba!

No pretendo que esto sea un poema,

2008-02-28T17:43:00.000-06:00

Es mas, ni siquiera me importa si tiene tempo ni ritmo
no quiero leer lo que va saliendo con el paso de mis dedos por el teclado, solo quiero exorcizar mis pensamientos, vaciarme de todos los dolores que me albergan, hasta encontrar la raíz del sentimiento que me llevó a hacer esto.
No me interesa si hago esto por un rostro, por un poema, por un susurro en medio del gozo.
En realidad creo que lo hago por todos y por nadie, por la poesía que nunca había sentido en mi piel con tanta fuerza como la conocí ayer.

Estoy hasta la madre de llevar poemas al taller, de que unos me digan que no sirvo y nunca me digan por que, de la burocracia, del proselitismo de mierda que me corroe y de no saberme yo, más que a través de otros.

Tengo miedo, tengo sueño, tengo hambre, sed y frío.
Se que para unos no represento nada, y que para otros soy sólo menos que aprendiz, no me importa, así como tampoco me importa ser la revelación que la poesía latinoamericana estaba esperando, sólo quiero, de ser posible, que algún incauto me publique un libro, y que otro incauto lo compre, y otro mas se lo pida prestado, y despertar una emoción en el.

Tengo mucho que contar, debo comenzar por eso, debo leer como cuentan sus historias los demás, y escuchar los ritmos de la vida.
Tengo hambre de hablar, pero ahora debo quedarme callada, si quiero comenzar a escribir en serio debo guardarme las palabras.
No se trata de economizar el lenguaje como si no hubiera para más, pero si de tener mesura con las grandilocuencias, enfatizar los lugares comunes y abreviar en los discursos que no llevan a nada.
Tengo que invertir más en libros, leer cosas que antes no leía, y a los de cajón que siempre evito. Debo comprarme un diccionario, poner orden en mi ortografía, comenzar a usar la correcta puntuación y la gramática.

Diario de una joven gata

2008-01-29T16:39:00.001-06:00

Dicen que uno no escoge a su gato sino que el gato lo escoge a uno. Y eso es lo que podría explicar los acontecimientos del domingo pasado.
Caminaba por la calle mas solitaria del centro “histérico” de la ciudad buscando algo para aplacar la tripa dominguera cuando al pasar por el “jaguar” (para mis lectores fuera del estado el jaguar es como se le conoce a una galería de arte treintagenaria del centro esta ciudad de las dos mentiras) me percato de la presencia friolenta y tristona de un gatito que no debe pasar de los 6 meses muy mal vividos y me detengo para observarlo, a lo que este responde arrimándoseme a las piernas como marinero a la proa de un barco hundiéndose.
Lo acaricio y le digo algo que parece haber entendido a la perfección pues responde al instante con un maullido de tristeza y abandono, le pregunto si quiere ir conmigo y lo dejo en el suelo. Comenzó a seguirme un par de cuadras, hasta que los autos me dieron escalofríos y decidí cargarla.
Resulta que no es gato sino gata, que tiene una gripe del carajo y un hambre de varios días. La llevo a la casa como quien se le ha robado una pierna de cerdo al carnicero y la escondo dentro de mi suéter.
Como siempre en la cocina no hay nada decente para un humano y menos para una felina con severos rasgos de desnutrición, así que me sumerjo entre las latas de frijol y chiles hasta encontrar una de sardinas rezago de la inundación.
La señorita comió como si me odiara y luego fue a instalarse en la cobija de mi cama.
Ahora me siento una visita de mi casa, mientras mi nueva gata se aclimata a su nuevo hogar y yo me acurruco en una orilla de su cama.

Primera parada.

2008-01-15T15:17:00.000-06:00

Comenzar a escribir es casi como cortejar a un desconocido.
Primero lo miras a la distancia para medir su posible interés de fondo, luego viene el contacto visual y el lenguaje corporal que muchas veces dice más que las palabras,
Vas tanteando el terreno hasta que esta preparado para un primer arribo interpersonal.

Muy parecido es el acto de escribir, primero haces contacto visual con la hoja en blanco, escribes algunas palabras sueltas, borras estas y recomienzas un par de ocasiones, hasta que se encuentra lista para comenzar el affaire con el texto.

Cuanto mas cerca estoy de la verdad más confundida me encuentro…

Busco entre las muestras de mi gente un punto en común donde pueda comenzar el desarrollo de este tema que me tiene sin poder dormir…

Las mujeres de 20 años en la actualidad son un tanto vacías y dadas a la vanalidad,
Decía una amiga que no confiaba en las mujeres que usan zapatos de tacón…
Que mas puedo agregar a todo esto?¿es acaso el distanciamiento propio de mi como individuo ante una generación a la que me niego a pertenecer?

¿Qué es la atemporalidad?

Creo que debo comenzar por eso… el echo esta en que no estoy dentro de una generación establecida sino que deambulo de una a otra con influencias de por medio.

Dejo estas primeras preguntas,

Esperan su respuesta…